delirios verdes

átomos.

2012-02-16T21:59:00.000-08:00

para qué seguir escribiendote canciones si no las vamos a escuchar juntos.

y los anteojos van a descansar sobre esa pila de libros
mientras, en algún lado, tus miradas mueren en otros ojos.

remember my name.

2012-02-14T21:02:00.001-08:00

still knocking at your door.

let me in, let me in, let me in.

tengo ganas de ser compartida, de imaginarnos la normalidad futura, de hacerte sentir feliz.

y no me dejás pasar.

with every scream comes this feeling of impotence.

o yo te sobro o vos me faltás.

ahora sé que no vas a venir..

.. la tormenta sí,

pero estás demasiado lejos como para escucharla conmigo.

mirar perinolas

2012-01-05T12:44:00.000-08:00

es

llenarse de un odio
profundísimo,
indireccionado,
indeseado.
buscar té
cerveza va cerveza viene
y entonces
tomar mate
dormir mucho
ahorrar agua

para disfrazar, por un ratito y con mucha fuerza, que te quiero.

Para forzar las inquietudes

2012-01-01T21:55:00.000-08:00

-la colección es de relojes, la meta, llevar el tiempo a todas las ciudades- dijo el Capitán mientras su barco, lleno de agujas de segundero, se hundía lentamente.

Perderse en el tiempo es fácil y dificil, porque requiere de una desconcentración constante, te hace más vulnerable a la distracción, es un poquito esas charlas que abandonás y otro poco esa estela que dejan las canciones que te llegan al corazón.

-
Hace poquito que tengo una necesidad de vencer algunos tiempos. El dormir en horas irrazonables y hasta horas irrazonables, repensar las pasiones y respirar con fuerza sobre mis ojos. Dejé de ver los límites exactos de las cosas, me dejé llevar por mis canciones y escuché los clásicos más abrumadores con la magnificencia que creo que se merecen.
Conocí compañeros de viaje, los conocí por adentro sin abrirlos con bisturí. La gente es un poco mejor con uno cuando uno es sincero consigo mismo. Lo importante es seguir caminando, despacio, dando los pasos con seguridad.
Al correr, se pierde el recorrido. La adrenalina ciega a los sentidos. Por eso nunca tienen olor las corrientes de aire. y los sonidos indescriptibles, que se mezclan con cada susurro que pasó en una playa lejana alguna mañana madrugadora estás ahí expectantes, viendo cómo desde otro tiempo los dejaste pasar y nos los dejaste vivir.

Es que al final, se trata de elegir cómo sobrevivir.
El caos tiene tantas formas que la única comparable es la de una mesa de daltónicos tratando de definir qué color es el que se pierden.

Pero ¿dónde estamos? ¿hacia dónde es que queremos llegar?
nos enredamos entre las metáforas de enredaderas pero no dijimos la verdad, y es que una vez más nos mentimos a nosotros mismos con tanta convicción que no se supo distinguir si era miedo a parar o miedo a seguir así, reconociendonos equivocados, mirandonos al espejo y sin saber dónde es que terminamos.

Quisiera ordenar mi mente como mi cuarto. Vaciar cada estante, cada palabra, limpiar los sueños compartidos y los delirios erráticos, para que la memoria me devuelva cada segundo de ese sentimiento profundo pero equivocado, para poder decir basta a las fechas precisas y colocar bien alto en los estantes a los que no llego, todas las ovejas tristes y los ojos llorosos.

-
Quizá las instrucciones que necesite son para estar triste y salir victoriosa.
No se aprende de la tristeza en sí sino de la observación que uno hace cuando está triste, que es como mirarse el ombligo y pensar en paraguas rotos.
Aunque hace demasiado tiempo que no nos vemos felices y estallamos en nosotros, sé en qué recuerdo te guardo y qué recuerdo me guardás a mi. Y por eso molestarte es inexacto e impreciso. Porque todo lo que tengo que hacer cuando quiero recordarte es dejarme llevar hacia mi ombligo y buscar las pistas falsas, seguirlas hasta vos, encontrarte desde mi y desdoblarme.
Aunque sea la única instrucción para la que no me queden nombres, ni fechas, ni suertes. Eso sí, tengo todos mis desvelos, y mis jodidísimas ganas de vencer el tiempo, aguja por aguja, hora por hora, recuerdo por recuerdo.

0204

2011-12-20T21:44:00.000-08:00

Al final,
¿Creés
o no creés
en los cielos venideros y en las ganas de reventarse contra el cielo,
en las monogamias infinitas que empiezan envueltas para navidad
o en los delirium tremens que sí creen en vos
y en tu tonta capacidad de amar?

Antes de herir, pensá. Antes de jugar, diagramá.

Necesitamos un fin de las excusas.

creer en seis cosas imposibles antes del desayuno

2011-11-26T20:01:00.000-08:00

resignificar la plaza

mirar las estrellas.

para dar explicaciones

2011-11-21T12:29:00.000-08:00

¿Cuándo fue la ultima vez que apilaste canciones bajo un nombre y les pusiste destinatarios firmes a las frases, para no recortar las palabras sin decir nada?

es solo

seguir apilando explicaciones

y rearmarse de coraje

para adentrarse en el fuego.

11111

2011-11-15T12:36:00.000-08:00

Miro de nuevo el papel vacío y se me atragantan las ganas de decirte muchas cosas juntas para que no las puedas entender.

Fallé en la lucha consisa de hacerte saber que sí, eras importante,

hasta que te diste vuelta.

Si te hubieras dado vuelta una sola vez màs, me habrías visto esperándote lejos, con un chocolate de amanecer y una tarta de las mías..

¿Te acordabas que sabía cocinar, y hacer meriendas y morir en todos lados?

¿Te acordás ahora, acaso, cuando se vienen los días y me golpean buscando una salida, y me dicen tu nombre junto a otro una y otra vez?

¿O soy solo yo que leo nuestras conversaciones en forma interrogativa?

Fuiste y serás esa sombra que me persigue, y te voy a poner mis nombres, para que al menos la locura se parezca al espejo, o a mí, que es casi lo mismo, porque las canciones son las mismas

en el mismo orden

con la misma claridad

que cuando las escuchabamos juntos.

[Vivo nuestro sueño, pero desde un cuarto que está siempre expectante]

Para los silencios inconclusos

2011-11-03T20:01:00.000-07:00

todavía me da miedo prenderme fuego de sentimientos,
y por eso te miro a los ojos.
sé que el instante está cerca.
¿lo presentís, el leve silencio, la lejanía con el afuera, la burbuja de aire que nos encierra?

no quiero seguir discutiéndole al universo sobre existencias paralelas...
yo ya me subí a la bicicleta de alguna película vieja, a ver si esta funciona y me encuentra un hogar

¿Cuándo, me querés decir cuándo voy a aprender a, al fin, jugar con fuego?

¿O voy a tener que saltar este paso? acá está mi piedrita
¿acá está mi rayuela?

no tenemos por qué abusar de las distancias, de las guitarras, de los sueños, de las interpretaciones
pero sí
yo quiero
firmo y confirmo
quiero aprender a jugar con fuego
a quemarme hasta el más mínimo detalle
animarme a tener una arruga, o dos
a descansar con todo el calor y que sea siempre primavera,
que no importe ninguna máxima coincidencia.

¿Habrá una ciudad intermedia que nos aloje desde lejos o la vamos a tener que dibujar?
Aunque recuerde que en el incendio los crayones no sirven,
no hay forma de representar te tan to con ilusiones.

Esto que hacemos, esto que hago repetitivamente cada día y a cada momento, cuando pienso y busco en el papel un indicio de que estoy yo y estás vos y hay un resto, y rasgueo entre las hojas escritas los ojos llorados y encuentro, analizo, espero y recuento, releo y repregunto;
todas estas variaciones de mis ideas
que se desazonan cuando salen por la punta de mis dedos
¿llevarán
acaso
la firma de algún destino?

Quizás conformarse con incendiarse un poquito hoy y otro mañana logren sacarme el miedo a los fuegos inevitables, haciéndome cómplice final,
dandome la llave para entrar en tus sueños.

Useful Idiot

2011-10-31T11:52:00.000-07:00

la poesia no se muere en un defraudar de la vida
la poesia muere cuando vos le das cavida a esa muerte y te conviertes en ente.

Un Gran Amigo.-

lo que màs extraño del viejo mundo

2011-10-25T15:22:00.000-07:00

tu sonrisa

se me pegó a los ojos

haciéndome dibujar estrellas

en todas las ciudades.

y la manera de aprender a mirar está ahí, solo hace falta estirar el brazo

... o realmente querer y saber apreciarlo.

miré para el costado y estabas vos

2011-10-21T21:21:00.000-07:00

la amistad

aprender a correr.

cancion I

2011-10-16T21:55:00.000-07:00

y quizàs, pròximamente, la grabaciòn
-Favo, Erine.

era solo una tarde gris

que no mira lejos

era otra tarde que se iba solitaria

y me fui con ella

saliamos y queriamos decir tantas cosas

pero todo quedo con la llave adentro

como siempre yo perdi la cuenta

y vos tus ganas de seguir hablando

los pajaros siempre vuelan de a dos

de pronto todo puede decir vos

quisiera tener esa nueva amnesia

que puede elegir

y entonces,

y entonces.

me quedo pegada a tu sonrisa y

disfrazarnos un poquito

no creo que me merezca esta nueva amnesia

no me combiene verte sonreir

saliste y me miraste de frente

dijiste hola chau y muchas gracias

no habia otra cosa que hacer

y entonces,

y entonces

yo vi la historia y no figurè màs

no estabamos en ella

que pasa si hoy veo en el paraguas del destino

guardar las almas en un cajon

ya no creo en los infortunios tan divinos

vos tenias que lamentarte de todo

pero acercaste tu vaso a tu boca

te creiste todo el cuento

no quisiste mas saber

no creo en los infortunios tan divinos

yo siempre se que estoy que estoy equivocada

y te veo

y me ves

canso mis dedos

canso mis ojos

las palabras siempre van hacia el sur

que pasa si se me cansan los dedos de que salgan mentiras.

y entonces,

y entonces.

hemos cargado con tanto peso que ahora solo jugamos a decir siempre y nunca

2011-10-02T02:24:00.000-07:00

cuando dijiste "cornetita" me pareciò que me estaba enamorando. es una palabra fea, fea con ganas. y màs para ser pronunciada por una boca con tanta barba, una voz tan profunda, unos ojos tan sinceros. la encontraba fuera de lugar. vos siempre habìas sido tan aburrido..
y ahì ibas, contradiciendo mis supuestos, utilizando diminutivos.

siempre te gustò romper con los vacìos de mi mente. lo hacìas como terapia de trapo: limpiabas todo el conocimiento que te sobraba en mì. me hacìas aprender hasta los màs mìnimos detalles, que yo absorbìa lo mejor que podìa. en esos dìas, mi mente no se daba el lujo de los grandes esfuerzos. preferìa los silencios cortos, los cuentos largos, las descripciones fìsicas de personajes ficticios y mirar novelas. mis entretenimientos eran tontos, pero mi vida, anormal.

todo encuentro empezaba con una secuencia: el ruido del telèfono despertàndome, tu voz rièndose de mi voz cansada, un par de tus preguntas, una hora y un lugar. despuès cortabas. lo hacìas ràpido, para que no pudiera poner resistencia.
me bañaba odiàndote, me vestìa odiàndote, buscaba el reloj puteàndote, desayunaba pensando en lo injusto que eras, salìa a la calle pensando en apodarte de algùn modo horrible, corrìa el colectivo buscando las frases que te molestaran màs, esperaba sentada en algùn bar y repasaba mentalmente todo posible desperfecto de tu cara. nunca faltè a esas citas. creo que siempre fueron lo que le daba màs impulso a mis proyectos banales.

despuès, verte. tu inesperada magia de ponerme en ridìculo cada vez que abro la boca me hacìa odiarte toda la mañana. pero apenas te veìa entrar, te esperaba con una sonrisa.
no tenìa motivos para amargarme demasiado. siempre puntual, entrabas por la puerta principal, buscabas mi mirada. pedìas los dos cafès sin leche, te sacabas el chaleco pesadìsimo para la primavera pero liviano para el invierno. tardabas siglos, pero al fin tu cuerpo alcanzaba la silla y te sentabas, mirando màs a mis ojos que a cualquier mesa que se interpusiera en el camino. sin interrumpir la lucha tàcita de miradas, me invitabas con un ademàn de tu mano y la misma frase a que empezara a hablar. despuès de todo, estàbamos ahì por algo màs que mis aburrimientos constantes, incluso aunque ese algo màs fuera compartir verborragias sin importancia.
La situaciòn me ponìa nerviosa. unos silenciosos segundos despuès, decìa lo primero que se me veìa a la cabeza. "todo es tan plàstico. escuchè los nuevos discos, comì casi quinientos chicles de uva. sigo aburrida"

Ahora ya sabìa què venìa. tu ademàn iba al bolsillo de tu chalecho y me regalabas una hoja. No fallaba nunca mi risa estùpida, irònica, y la tos que trataba de disimular la sorpresa. Ahì si, los datos irrelevantes que ennumerabas. "cada cuatro libèlulas, una tiene tres ojos" , "el corazòn humano se para un milisegundo cada vez que estornudamos" , "los hijos de los hijos de tus hijos van a tener exactamente el mismo tono de voz que vos, es algo genètico"...
La cantidad de mentiras que me decìas era igual a la suma de mis respuestas monosilàbicas multiplicadas por mi falta de interès.
en realidad no mentìas, pero yo creìa que sì, y eso era lo importante.

tomabas el cafè con una tranquilidad que me sacaba de quicio. dabas sorbos pequeños, entre palabra y palabra. me desconcentraba demasiado, asique mirè directo a tus ojos. me devolviò a la realidad un inesperado "disculpame, ¿te aburro?" y sin esperar respuesta alguna, te levantaste ràpidamente, agarraste tu abrigo y encaraste hacia la puerta. cuando pude reaccionar, estabas subiendo al auto. me abriste la puerta y dijiste "vos para divertirte necesitàs màs. creès que para divertirte necesitàs que la gente no te conozca tanto como yo,¿no? vamos a una fiesta, vamos a verte jugar, quiero verte divertida, no te soporto asì. yo pensè que te ayudaba. ¿no te acordàs del dìa en que nos conocimos? me contaste todo, te ayudè. ¿cuando dejò de funcionar todo esto?". me dio verguenza decirlo, no querìa herirte màs, ya habìas sincerado tus motivos, pero aùn asì no pude contenerme. mis verborragias siempre son màs fuertes que cualquier sentimiento. "cuando nos conocimos estaba borracha" no dijiste nada, pero sentì el aire màs pesado. arrancaste el auto. ninguno dijo nada, pero yo sentì un frìo horrendo que solo se calmò cuando toquè tu mano.

entramos a cualquier lugar. la mùsica estaba fuerte, y ahì fue la primera vez en la noche que sentì que algo no encajaba. no supe distinguir si eras vos, si era yo, la mùsica o la conjunciòn de todo esto. pediste whiskey y tequila, nunca te habìa visto tomar con tanta voracidad. te sentì indefenso. ahora veo que cada vaso que llevaba a tu boca era un motivo màs para que yo te viera indefenso, cada movimiento tuyo hacìa que yo quisiera romper esa barrera de supuesta cordialidad, una distancia que vos ya habìas olvidado. sòlo querìa cuidarte.

se acercò ella. rubia, alta, de pelo corto y obviamente universitaria. esas chicas listas que no tienen que decir nada para que se las piense inteligentes. te invitò a sentarte en un sillòn. "a vos y a tu amiguita" dijo, señalandome con un dejo de desprecio que creì que lo decìa todo. dijiste que sì. nunca te habìa visto tan sociable. no entendìa, no querìa entender, entonces escapè. en el baño del boliche la mùsica llegaba un poco màs lejana. un grupo de mujeres se arreglaban un maquillaje completamente corrido. las mirè con horror, y entendì que ellas podrìan ser igual de tontas que yo, y que vos sòlo querìas ayudarme.

me arreglè el pelo, me lavè la cara y mojè mis muñecas. sentì còmo habìa cambiado mi percepciòn de mì misma y vi un poco màs claramente la imagen que tenìas sobre mì. de un minuto al otro, habìa pasado de ser el centro de mi atenciòn a considerarme otra chica màs. no tan inteligente, no tan buena, sin metas. deseè bailar. salì casi corriendo a buscarte, supe que me ibas a recibir feliz. todos los psicòlogos saben manipular las situaciones y llevarlas a donde quieren, sobre todo cuando no tienen nada que perder màs que a ellos mismos. te habìas arriesgado por mì, me habìas escuchado siempre con mucha atenciòn, viste detràs de las palabras y llegaste a encontrarme. ahora deseaba simplemente que estuvieras esperando, como cada vez que hacìas sonar mi telèfono despertandome de mis dìas de tranquilidad para verme correr a darte explicaciones. odiaba que me hicieras enfrentarme a lo que no me gustaba de mi misma, pero iba igual, tomaba el cafè, me ponìa un poco màs indefensa.

te vi charlando donde te habìa dejado, còmodo, sin tu chaleco. la camisa blanca te distinguìa del resto. puse mi mejor sonrisa y me sentè a escucharte. no era la ùnica. las contè. cinco mujeres atentas mientras hablabas de mùsica. no mirabas a ninguna a los ojos, las mirabas a todas, pero percibì que en realidad, no charlabas con ninguna. el colmo fue escucharte hablar sobre esa canciòn que me hiciste conocer, "Heebie Jeebies" dijiste, y todas asintieron como sabiendo a què te referìas. Sòlo yo supe que esa voz rasposa combinaba perfectamente con la alegrìa de sabernos vivos. por fin, una vez màs, ahora sì estaba viva. y querìa verte conmigo.

diminutivaste. una vez màs hacìas algo por mì. todo se sentìa real. entender el juego, ser parte de èl, descubrir còmo era empezar a quererte.

con ese querer tìmido, me acerquè, te invitè a irnos, manejè de nuevo al bar donde habìamos empezado y pude decirte "Ahora quiero verte jugar a vos. regalame eso"

deberìa haberlo sabido. tu respuesta tergiversó los planes: "yo ya juguè todo lo que tenìa que jugar para hacerte volver"

me diste un beso tranquilo

y te fuiste caminando sin ningun apuro, mientras amanecìa.

No pude hacer menos que sonreir, tomar el cafè y volver a mi vida, sintiendo que algo en algùn lugar, estaba cambiando.

cuadros sinòpticos no rima con nada

2011-09-29T18:06:00.000-07:00

y ahora

vas a llegar, vas a sacarte el abrigo, te vas a sentar a mi mesa.

sòlo cuando te pregunte, me vas a contar còmo estuvo tù dia

las mismas aburridas cosas de siempre. las mismas brusquedades con las que vivimos juntos.

cuando termines de aburrirte, me vas a preguntar por mì

yo, con monosìlabos, voy a hacer grandes esfuerzos por no contarte mis microcuentos.

asì, dormimos
vos yo,

lejos del ruido, todo el caos en mi cabeza

impecablemente aburrido, por absurda

e igual que siempre, sin encontrarle el fin

... intentando.

respirà espiral

2011-09-21T20:57:00.000-07:00

Jurè y rejurè no volver a estar asì, dumiendo incòmoda en mis silencios, creyendo en esas cosas que se repiten infinitamente. tratè de reir en una ciudad donde todos duermen sus caras, donde me resisto a todo lo que me ayude a descifrar los silencios de tu espalda.

por no decir tonterìas, morì en mis espirales, me recordè como era todo con "Antes que"
seguì fiel a mi estilo de tirar hojas por todos lados para ver dònde encontrar un par de ojos.

robando un poco màs que cartas largas de mis autores, usè los espacios para sintonizar mis versiones y ser màs tirana desbordada, màs autèntico desastre, màs viajera enfrascada.
Incluso allì encontrè los conciertos agudos de orquestas desafinadas, donde en cada calle se escuchan tus pasos, veo los rastros de tus plumas, me creo el cuento del pequeño animal herido, juego con el aire para intentar derramarlo.

nos dedicamos a imaginar demasiado cerca
preguntarnos indirectamente en dònde està el suelo que tocamos, tratando de entender cuàles son los pasos que nos llevan al futuro.
Dijimos despuès, que importa del despuès, pero ni siquiera esta melancòlica melodìa puede traer mi mente al tiempo presente.

Ambos sabemos. O aparentamos que sabemos.

Uno mismo no puede jugar a que sabe, o adivina que sabe, sobre sì mismo.

para los telèfonos peculiares

2011-09-21T20:50:00.000-07:00

desordenaste mis palabras y las colgaste como enredadera, retorciendo a cada paso mis verdades, eludiendo las tuyas, logrando que nos burlàramos del viento. elegì agarrar mis ganas y cambiarlas de ciudad. Nuestro desafìo consistiò en dejar de lado todo lo que no podìa seguir existiendo. y fue correcto caminar entre la nada, jugar a los apodos, hacer largas llamadas.
finalmente encontramos la pared. justificamos los ciegos por quès, empezamos a enojarnos con la inmensidad y desarmarnos.
Pero la verdad, el problema no se encuentra entre mis manos, sino en el espacio que las separa de las tuyas.
-

Matìas. Sinterminar.

2011-09-14T17:54:00.000-07:00

para mi palmerita y sus delirios de que yo puedo escribir de verdad.

Iba construyèndose entre silencios, multiplicando una ausencia obvia, infinita. El aire se tornaba fràgil, hacìa cada vez màs frìo. Se adivinaban, lejos, en el cuarto, las respiraciones de los dormidos. Sin embargo, habìa una respiraciòn que no se hallaba con los ojos cerrados: un pequeño ser que miraba por la ventana. ¡Y còmo pesaba esa mirada! Parecìa equivocarse, parecìa dudar, pero se mantenìa. Habìa algo introspectivo en ese humanito de ojos claros y grandes, estaba mirando hacia adentro, pero se comunicaba con el afuera. Flotaba sin percibir el peso de la gravedad. Como si no tuviera conciencia de su existencia.

A los tres años, las palabras desconocidas no existen hasta que no son pronunciadas por algùn grande. Por eso, cuando Matìas escuchò la voz del ciclista que pasaba por la calle de abajo de su balcòn quebrando el silencio monòtono de la tarde, creyò que èsa y sòlo esa palabra debìa ser suya.

-Pucha!- dijo el ciclista

Y Matìas empezò a llamarse Pucha, sòlo para recordarse que la siesta no era màs que un recreo largo y aburrido que sus papàs tenìan que hacer para poder seguir jugando con èl. Y èl, silencioso, juagaba a dormir la siesta como si fuera una escondida. Nadie se imaginaba que en ese silencio monstruoso, en ese orden infinito, con ese millòn de mantas y pijamas a las tres de la tarde todos los dìas, los ojos claros de Matìas se abrìan cada vez màs, y empezaban a descubrir un mundo oculto entre los despistes cotidianos.

II.

Volvìa siempre a la misma hora. Escuchaba la llave en la puerta y percibìa a los lejos el indescriptible olor a libro nuevo. Despuès, dejaba que su nariz lo reconociera. Un par de brazos gigantes lo alzaban. Las manos olìan a humo. Sentìa un beso en la mejilla; la cara olìa a jabòn, y raspaba. Su voz grave y càlida lo hacìa volver al juego de ser un nene y encontrarse con su papà.

-¡Còmo estàs, chiquitìn!- decìa la voz, cuidando la entonaciòn.

Matìas se reìa. Abrazaba ese cuello hasta casi tocar sus manos por detràs. Repasaba con la mente: llave, papel, manos, humo, beso, voz. Recièn ahì, abrìa los ojos. Era la ùnica oportunidad del dìa para ver al gigante, y esperar que èste lo reconociera.

III.

Deberìa haberlo explicado mejor: el miedo de Matìas a dejar de ser visto era infinito. Muchas veces su abuela lo habìa pisado. Muchas veces su mamà se habìa olvidado de cambiarle el pañal. Muchas veces su hermana no le preparaba la leche de la tarde. Entonces, ¿No era lògico que todos esos olvidos cotidianos se transformaran en uno solo y de un momento a otro, èl dejara de existir para esas miradas conocidas? ¿No le habìa pasado al abuelo algo parecido, que ya no iba nunca màs a visitarlo y regalarle chocolatines y todos habìan dejado de hablar de èl? A Matìas le encantaba el abuelo. Nunca decìa muchas palabras juntas. Jamàs se olvidò de hacerle la leche. Siempre le convidaba chocolatines, olìa bien y se reìa bajito. Pero un dìa lo mandaron a una cama con sàbanas blancas, muy lejos. Y el abuelo no se reìa màs, ni le regalaba chocolatines. Sòlo dormìa la siesta. Despuès, no lo vio màs. Y ahì empezaron las preguntas. Pero nadie le respondìa cuando preguntaba por el abuelo. Todos lo miraban, lo reconocìan y decìan "pobrecito, no entiende". Y Matìas seguìa preguntando, porque suponìa que el abuelo habìa dejado de preguntar, por fin habìa resuelto dejar de usar las palabras, y por eso lo habìan mandado en penitencia, sin chocolatines, a dormir la siesta para siempre.

IV.

El miedo al olvido y al silencio fueron indelebles cuando Matìas se preguntò quièn era èl. Matìas, pucha, Matìaspucha. Era una duda constante, ùnica, que se debatìa en un metro veinte de ojos claros con guardapolvo blanco y cara de recièn levantado. La duda tomaba un cafè con leche con una mamà en camisòn que cebaba mate tranquila, mientras que el silencio parecìa estar durmiendo tambièn en esa cocina. La casa era chiquita, el silencio la habìa ocupado toda. Entre bostezos, a Matìas le costò mucho preguntarle a su mamà por què justo èl era Matìas, o si era Pucha, o còmo tenìa que presentarse a los chicos de primer grado. En vez de eso, le pidiò una tostada y mirò por la ventana. Afuera amanecìa.

Miraba para arriba y de nuevo descubrìa la inmensidad. Le daba un mordisco a su sanguchito y se corrìa los rulos de la cara. El sol entraba por las ventanas del techo, despacio, acariciàndole la cara. Era impresionante lo mucho que le costaba no abstraerse de todo lo que pasaba en los paseos del colegio.

Sus compañeros corrìan por todo el lugar, la profesora trataba de pararlos, pero èl sabìa, ella sabìa, todos sabìan que era una empresa imposible. Veinte a uno, un par de brazos trataban de atajar una nena que habìa sido empujada. Matìas, el par de brazos nùmero veintiuno, los miraba sentado en un rincòn. Le parecìa que el museo era mucho màs interesante si no hubieran llevado el ruido de la escuela ahì tambièn. Èl querìa aprender sobre los aviones, a fabricarlos, a volarlos. Querìa saber por què los inventores eran famosos en el museo pero nunca aparecìan por televisiòn, por què habìa asesinos que tenìan estatuas en las plazas y nunca iban a la càrcel. Cada nueva sala, una nueva duda. Por eso aprevechaba el recreo en esa sala inmensa, con un techo exageradamente alto que nadie iba a llegar a tocar, para comer el sanguchito.

0310

2011-08-28T19:57:00.000-07:00

el gusto de diez cosas imposibles en la boca, como si fuera necesario tener càbala para viajar en elefante, como si necesitara el elefante para viajar demasiado lejos, como si quisiera dejarme llevar por el elefante, como si no pudiera seguir una linea recta entre mis pasados y organizar mejor mis presentes sin caer en los puentes, en la revisiòn absoluta, en el estar o no estar simplemente BIEN.

basicamente, te extraño.-

necesitounabrazodeluchador, y una canciòn de calabazas.

Para detener detonadores

2011-08-25T06:14:00.000-07:00

encontrar los inconclusos, salir de los borradores.

Salir del resoplido inquisidor, dejar de buscar en palabras que no quieren ser pronunciadas.

¿Para què

seguir esperando

si sè que no vas a venir?

El acto de la espera, el tedioso acto de sentarse al lado a ofrecer posibilidades genera siempre los mismos conflictos. Que si hay o no un oficio para esto, que si sos o no sos digna, que si hablàs de todo o dejàs que los temas te invadan por si solos.

Que si caès , paràs las neuròticas esquizofrenias simples y te sentàs, dejàs de darle vuelta a la hoja y la aprovechàs, como si te sirviera, como si todas las hojas fueran un error, como si cada espacio vacìo tuviera llaves para añadir las palabras que fueron escritas con tinta invisible.

Como si cada silencio pudiera ser exprimido.
y por eso no funciona que tu infamia y desazòn no haga ningùn ruido. Porque por dentro sabemos bien que ya no nos quedan posibilidades de compartir lo puramente nuestro, esa parte mìnima de vos donde me alojo cada vez que te pienso.

(los silencios, las miradas, los abrazos tìmidos, los rastros de mar, la antipoesìa, los versos errados, caminar de la mano, conservar estupideces, conocer las sonrisas, compartir los pasados, estar completamente equivocados y extrañar demasiado a lo simple y poco que conozco..)

Para escapar de lo absurdo y patètico, ignorè muchas verdades. Pero ahora que sè que la mesa està puesta para nada, que tus palabras estàn armadas con argumentos rengos, invàlidos, viles y que no tenès intenciones de venir,

voy a dejar de regalarte oportunidades.

[valorando asì los instantes donde vuelvo a reconocerme, dejo de irme tan lejos y

...

caigo].

Es un lìmite de todos los tiempos.

Se termina de hundir la arena y ahì estoy, mi nombre de nuevo, dejo de perseguir al conejo, me acomodo el peinado de escribiente y saludo, simpàtica, agradable, nada mejor que lo que esperan de mi.

Ahora comienza el verdadero juego de ver quièn actùa mejor de uno mismo.

El nuevo silencio se dedica a cortar el aire. Busca los perdedores. Busca el espacio que no se ve. Y respira tranquilo por un momento, calzàndose las botas, agarrando el viejo libro,

reconocièndose otra vez en el espejo.

brownies

2011-07-31T21:53:00.000-07:00

cerrar los ojos, escuchar un telceo.
sentir el abrazo.
abrir los ojos, encontrar otra mirada,
seguir esperando una palabra màs.
cerrar los ojos, buscarle sentido a los sueños
sentir un beso.
abrir los ojos, verte
cerrar los ojos, verte.

0350

2011-07-04T23:53:00.000-07:00

la ciudad se llenò de lobos que no muerden.

por suerte, un viejo sìntoma vino a pasar la noche en vela
y a discutir sobre parches que no logran ser lo que son.

-yo no yampeo nada.

09:51

2011-06-28T05:51:00.000-07:00

la indecisiòn

es tambièn

como morirse

de a poquito.

tanto

2011-06-22T23:30:00.000-07:00

tanto sueño en el medio del silencio deja escuchar el golpeteo interno del hielo formandose.
no es un sol en retroceso, es un sol inmune a mi mirada.
entonces busco donde se encuentra el deseo de asumir lo que uno elige ser, y darle forma.
pero siguen estando las impermeabilidades que nos trajeron hasta el espiral que seguimos siendo.

Creer o no creer en lo mismo de antes.
crecer o no crecer de la misma forma.

y sentirse inùtil ante las situaciones.
decir que si por costumbre, amar por costumbre, armarse desde el suelo por costumbre
aunque eso signifique no acostumbrarse nunca a las mismas cosas de siempre.

subirse un rato màs a una hamaca
que vuele sola
que camine hacia los pasados donde dije Yo y respondiste Vos,
me los traiga de vuelta hacia mi cama bochinchera,
que vuelva con todos mis redoblantes carcomidos
para mudarse.

-
tengo mi racimo de letras, de palabras y frases agrupadas en la mano.
quiero que las tengas. te pertenecen, como siempre.
las saquè del papel muy de a poco, una por una.
las trasvasè y reguè hasta que aprendieron a no llorarse entre ellas.
cuando me tocò a mì, no caminè màs que un silencio.
al final, tanto sacudir palabras para olvidarse la valentìa...
en el papel.

sol automàtico

2011-06-16T18:26:00.000-07:00

. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por què te los daria?

Y ese fue el fin de las excusas.

origen del anecdotario

2011-06-01T23:31:00.000-07:00

tres de la mañana. entre sueños me levanto del sillòn, te busco un poquito y me salgo de tu abrazo.. pero en cuanto miro de reojo.. no estàs. El susto logra despertarme un poco. De la nada, recuerdo que era todo un sueño. Vos estàs en tu casa, abrazando tu almohada. Yo en la mìa, sin entender còmo lleguè ni cuàndo. Es una borrachera de cansada.. el insomnio no es buen compañero de las pelìculas dramàticas dobladas con volumen bajito. En esta guerra ganaron mis pestañas. Y yo ahora sè que dormimos juntos, entre sueños. No te lo preguntè, pero estoy muy segura que te pasò lo mismo. Me lo dijiste en el desayuno, mientras seguìamos durmiendo.

Para hablar de metalenguaje hacen falta demasiados colores y yo no sè si los tengo todos o si me falta un sol

2011-05-18T23:28:00.000-07:00

Cuando la duda dejaba de ser feroz y empezaba por ser ventajosa

ahì nos encontramos por primera vez.

el sostèn de tu cuerpo terminaba donde empezaba el mìo, mis manos frìas complementaban tus caricias tibias, y yo dormia conciente de que habìa algo màs.. pero que no sabìa dònde podìa esconderse.

¿Donde estan los intermedios? ¿Donde mueren las desgracias?

El problema, sabìa con exactitud esa Maga, no era el cigarrillo ni la noche en vela ni las làgrimas cruzadas ni el espantoso frìo que entraba por la ventana mal cerrada. El problema -se repetìa, se cuestionaba, analizaba- es dònde queda toda la tristeza mientras no la usamos como nostalgia.

Busco en las sàbanas los recuerdos precisos. uno dice que sì, otro decìa que no pero ya no me lo acuerdo. Trato de caer en algo que no sature, algo deseado, nada demasiado feliz que me traiga de nuevo esa imagen de lluvias pasadas, nada demasiado triste que me traiga lo que ya perdì. Encuentro en el fondo algo que me remedie los sentimientos encontrados, lo sacudo, lo relleno. Entonces se arman de coraje las pestañas, desplegando en el acto mayor sus mentiras, acercando dos mundos imposibles, orgullosas de su oficio de traba imaginaria.

¿Cuàndo continùan los sueños inconclusos? Se preguntaba por què para perder el control. Una vez iniciada la conversaciòn entre ella, cada interrogante atraìa otros imposibles de resolver. No con esas ideas, no con ese cuerpo, no con esa mente.

A la altura en la que se vive sin certezas se conocen todos los secretos del insomnio, y las dudas son màs concisas que mirar la hora oficial o pensar en propagandas.

Se entregaba sin màs la Maga a su escondite. Encontraba el tono necesario, sacudìa los anteojos y atraìa el chocolate espeso. Otra noche desperdiciada entre pàginas y pensamientos ingenuos, sin destino y sin grandes expectativas de encontrar un puente que reconozca su inutilidad.

Abrazo los silencios entibiecidos y le doy lugar a los berrinches. Me acomodo de nuevo, miro la tapa de algo nuevo, trato de tapar la luz. Ya dormì lo suficiente y todavìa no es hora de emocionarse demasiado. En toda tu noche no hubo un solo titubeo. ¡Acà està la papa señores! la costumbre hizo maravillas en los ciclos del sueño.

Silencio. Nadie va a levantarse a menos que no se haya acostado. En ese caso van a subir a las escaleras a pesar de las polillas, van a encontrar un lugar en la tierra o en el sol y sus pestañas van a ser heroìnas. Probablemente disfruten pensandose atacando monstruos, demoliendo hoteles, innaugurando la alcaldìa o tantas otras estupideces que tachamos de reales. Construir un techo desde lo insulso a lo poèticoimaginario destruye la idea de lo verìdico, hacièndonos partìcipes de su mentira, creando su obra final a costa de nuesta locura.

Casi despierto. Normalmente ni siquiera sè de lo que estabamos hablando, pero eso no quiere decir que no te preste atenciòn. Me entretiene màs el sonido de tu boca cuando se abre que lo que te dijo ella mientras te dejaba, me gusta màs el movimiento de tus manos nerviosas que las ganas que tiene mengana de tomar el tè con nosotros. No es que me pierda de lo que veo, es que lo invoco diferente. Tu imagen no es igual a mis miles de imàgenes de la misma cosa, quizà deberìa dejar de darme cuenta cuando los momentos son importantes. Si me dejo llevar un poco màs, allà està el vacìo, allà està el sonido de tu voz, allà està mengana... y allà tambièn veo mis batallas perdidas, apoderàndose de lo que queda en la puerta de mis ojos.

Ràpido, para esconderse bien hay que encontrar un lugar demasiado simple. Cambiate el visor, sacate esos anteojos sucios, buscà adentro del placard algùn muerto que no sea nuestro, inventale un nombre a ese ascensor, encontrà tu tòtem, jugà demasiado, no creas en nada de lo que te dicen los que subrayan su nombre cuando lo escriben, pensà màs, pensà menos, creete dueña, atesorà el mundo, inventalo todo, desmayate, rompete, que te crezcan uñas nuevas, volà alto y sin escalas, conocè los fines, encontrà los ridìculos y paralelos, fallà en todo por un rato, creete reina de todo, caete mucho, decì fin, decì màs, decì que no hay nada, burlate de lo grande, burlate de la luna, mentile a tu dios, observà atentamente al abismo infinito quieto para ver si cambia y dejà de ser eterno. Ponele fin a las palabras.Corrè hacia donde veas un atardecer.

Pero no me recuerdes.

Cayò a tus brazos como si hubiera muerto. La acurrucaste en tus besos. La sostiviste en la mañana. Le limpiaste cada gota del mar en su cara. No le prometiste nada, ni siquiera le regalaste una palabra. Encontraste para ella una madrugada precisa, le ofreciste la regla sin reglas, confabulaste contra cada una de sus limitaciones.

Y asì, de a poco y sin querer, ella empezò a quererte.

cero cincuentinueve

2011-05-18T21:00:00.000-07:00

y de todos ustedes, cuantos van a ser verdaderos?

nunca fueron los anteojos lo que estaba sucio a la hora de mirar.

es la vista, que no va màs allà, que termina en el precipicio y se pierde de toda guìa.

y de todas las voces, cuales son las que se quedan?

es aguantar

o reventar el cielo

gritar un poco menos, sonar mas fuerte

querer salir de la masa pegajosa y adentrarse en las nubes reales,

alegorizar la caverna

encontrar un sonido

pretender demasiado.

Obviedades interrogantes

2011-05-16T20:05:00.000-07:00

¿Por què sigo siendo pasajera, si no paro de buscar debajo de cada sueño, un poco de algo real?
¿Por què los marineros siempre vuelven a sus verdades, mientras yo me quedo mirando la orilla?
Y aparecen los viejos cuentos, busco un poco de polvo de estrellas y una mano amiga que se parezca al sol.

Pero cada vez que me quedo mirando mi ombligo vuelvo al mismo masoquismo que me pierde en mi misma:

Porque no tenemos nada, de nada de nada de nada

si no nos tenemos a nosotros mismos.

Para los paraguas

2011-05-13T12:09:00.000-07:00

y què tal si hoy me duermo con vos, de nuevo me pierdo entre abrazos constantes y
me convidàs de lo que es estar un poco loco y sonriente.
nos vemos frente a un espejo y no distinguimos lo que es, pero sigue habiendo algo que nos une.
el hecho de que mires, busques, y de la nada yo me pierda en tu sonrisa y vos te pierdas en tu vaso.

podrias darme mas de mil respuestas, pero preferis callar, dejar que yo las obtenga como un tesoro.
minimizamos al màximo la vista gorda y las mentiras piadosas para hacer como que no, las seis de la tarde siguen siendo un rato màs, y las cuatro la hora del cafè charlado, el sueño de ser lo que se puede y la distancia de lo que uno es a lo que se puede pensar en ser.

No, nunca dejan de existir los espacios en blanco, ni las miradas inconclusas,

aunque si està el retorno de los sinceros.

El punto es saber dònde encontrar un sol que alumbre a todos al mismo tiempo,

para empezar a caminar con rumbo.

Girar es desaprovechar un impulso real y hacerlo automàtico,

perder las ganas de romper lo siguiente y lo anterior (que son lo mismo)

Ya nada està siendo de colores impermeables.

los dias no tienen dueño

2011-04-05T07:09:00.001-07:00

existìas
y ahora no.

¿Por què seguimos jugando a ser importantes?

Me duele desde adentro esto de nunca verte la cara, pero que desestructures mi mirada, que busques una palabra y me hagas sonreir de costado, con esa mueca que dicta los pasos de lo que fui, lo que fuimos, y te devuelve el mate. Me cansè de esperar tus sueños. Saquè todo lo que pude para diferenciar esto que soy, pero seguimos siendo dos, o tres, en la nada misma. Mimetizados.

Somos la segunda parte. Los amantes de la sabidurìa y de fuerza perenne nos estàn ganando, de a poquito, las conversaciones. Necesitamos pedirle ayuda al inventor de puentes, para desencontrarnos y volvernos a encontrar. Mirando un poco màs allà de todo esto, està el pensamiento.. yo quiero ser un eterno resplandor de una mente que no me recuerde. Ayudame a mirar desde màs alto los sìntomas precisos. Seamos como la sal.

Digamos la verdad,
o tratemos de adivinarla.

Sigo buscando significarte, ocupar un lugar entre los besos en el pelo y las raices de los tontos.

09:28

2011-04-02T05:28:00.000-07:00

entregarse ciegamente a ser importante, a llenarse de mensajes y derrochar vulnerabilidad. buscar entre los tiempos un espacio compartido, donde hoy no existen los arrepentimientos ni las falsas connotaciones ni las idas a dormir tranquilas.
.
el corazòn en la boca. yo no entiendo còmo funciona, pero ya que me creès voy a aprovechar para esconder mis palabras. no sè quièn es, no conozco esos mechones sobre mi cara.
-
Casi como quedarnos dormidos. tomar un cafè, que suene el despertador y haber entendido sobre insomnios.
Intentar cosas imposibles. nuevamente vuelvo a lo viejo, trato de recomponer lo suelto. Pero todo somos capicùa, y las palabras estàn muy lejos para poder cebarle los tan esperados mates.
El sol se va haciendo calorcito. El atardecer busca la forma màs indicada de ser preciso.
Y yo cierro etapas, buscando voces, buscando mucho màs que todo lo que ya encontrè.
-
Te estàs poneindo repetitivo y extraño.
Tus calles ya nos las evito, incluso aunque las recuerde.
Todo son fracciones de un tiempo que no fue, y al que no recuerdo claramente
Sin embargo busco la ciudad perdida en mi ciudad, busco las ganas dentro de la inacciòn, te busco a vos aunque te rodeen los zombies y la nieve estè por venir.
-

A veces es ponerse un disfraz
como resignarse a no creer
con la mente atada
a que nada va a cambiar..
y nosotros solo figuras
que pasan y que se esfuman.

09:15

2011-03-29T11:20:00.000-07:00

busco y busco mis nuevas canciones para escribir.

Ahora que todo es distinto, ahora que nos pusimos una pausa, sòlo queda esperar. Y escribirte desde el ruido. Tapar todos los tecleos estùpidos que tratan de acercarnos, recurrir a la memoria para volver a comernos los ojos, buscando las palabras que logren definir las miradas absurdas.

Apurè mi cafè, sostuve tu saxo y de la nada ya estàbamos en la terminal. Parece que es eterno el tiempo cuando hablàs banalidades por ùltima vez, inagurando un discurso que, sabemos, volveremos a necesitar.

Hay detalles que perfeccionan el recuerdo: el sonido del viento, o tu cara de dormido, y que nos dan las piezas exactas con las cuales jugar.o el ruido de tu abrazo, seguido de su beso correspondiente, ese que està de madrugada, cuando me envuelve tu voz de susurro, y yo me rìo bajito para no cambiar de canal.

Hagamos fusiòn. Acerquemos ciudades. Porque no es dificil, pero duele saber que despuès dejàs el vacìo. Y yo voy a ir a encontrarme con las huellas de tu paso, y con muchos papeles rotos donde me dijiste "no sè què escribir". Pero los textos esperan. Por eso se nos hacen refugio del tiempo. Por eso nos movemos nosotros, y tecleamos con fuerza. Seguimos armando un refugio infinito, quietìsimo, con conceptos de sol a sol. Caminamos entre octavas, ya nos armamos de ritmos. Volvemos a tratar con la escritura de algo que salga de los cuatro cuartos y el rock.. pero yo sigo sin encontrarte las canciones precisas.

Me queda el silencio, que se parece bastante al frìo y a verte salir buscando mentes, para colaborar en su redenciòn. Andàbamos para encontrarnos, y ya no despegarnos màs. Cuando nos saludamos, todo fue un hasta mañana. Vos subiste, pero nos fuimos los dos. Y ahì nos veo a nosotros, desdoblados, buscàndonos en las artes, saludando a nosotros mismos desde el andèn, devolvièndonos el saludo desde el micro, esperando a la pròxima vez para decirnos de nuevo "te quiero".

Cinco

2011-03-03T23:55:00.000-08:00

sigo regalando de mis flores,
una
dos
tres
y tic, tac, escucho.

no sè como se hacìa para volver a mi
pero por hoy voy tomando la forma que querìa tener mi reloj y me disfrazo de sueño. busco y busco a ver si subìs. a ver si estoy. a ver si puedo correr o era un poco de destino.

me acerco de a poquito y te muestro. me asomo. miro.
encuentro ese bosque y vos què, si mirabas de lejos... y ahora te estàs involucrando.
de nuevo el trabajo de inventr cosas imposibles
y esta vez encuadernar la imaginaciòn en trabajos sin tildes francesas.

·# .creando circulos nuevos para jugar en redondeles cerrando puertas entornadas entonando melodías reciladas-

resistenpie

2011-03-03T14:55:00.000-08:00

resiste en pie
a ser estudiada
y estudiante.

por primera vez donde querìa estar, y ya no lo quiero màs.
Serà solo el principio?
Alguna vez
vamos a decir
BAS TA.

03:40

2011-02-15T10:39:00.000-08:00

y voy entrando a tu mundo.
pero..
¿donde estàn los umpalumpas?

todas las cosas que permite la noche logran que extrañe la simplicidad del tiempo presente, preguntàndome si Esto es realmente Eso.
¿Si pudiera serlo, que cambiarìa?
Pintemos los callejones donde no encerramos los corazones, abramos las bicicletas de pasarnos a buscar
y fijemonos que ahì està llegando el futuro.

todo lo que diga està de màs

2011-01-31T06:48:00.001-08:00

es que a mi
me gusta como soy cuando estoy con vos.

hacer ser dos

2011-01-27T18:03:00.000-08:00

siempre tratando de empezar algo nuevo, de reciclar los pasados y hacerlos futuros. Siempre tenemos un poco de ganas de llorar, pero casi nunca somos capaces de hacerlo. Y por màs que me guste, te voy a decir que no, para poder pelearte un poco màs. Ayer caminàbamos y me decìas tantas cosas.. pero yo solo le prestaba atenciòn a los detalles imperceptibles de mi paso por vos.. quizàs, tal vez, posiblemente por eso me retaste de nuevo cuando me volvì a mì. Nunca pude entender còmo es que se hace para mostrarle al otro lo que uno estaba pensando, incluso cuando uno està pensando en el receptor del mensaje.
Como siempre, los condicionales fallaron y la sintaxsis se aburriò de mi espinetosa fornalidad. Me dijeron que tenìa que entenderte, pero todo lo que hice fue salir de mi hacia el humo que dejaban los chocolates.
Me canso de tener razòn, y de adivinarte el futuro. Yo lo que sè es que el fruto de un manzano es catorce, y que los idòneos solìan ser los demàs, hasta que me convierta en mì.

Encontrè la forma de encuadernarme entre tus oìdos, y me gusta muchìsimo tu forma de mirar los conjuntos vacìos (que por supuesto, lo dicen todo) aunque cuando me miraste me animè a desafiar lo molesto, a jugarle un ùltimo truco escuàlido al què dicen y al què diràn.

Amo ser parte de esa caricia escondida que me das cuando querès decir dos.

Tan rapido

2011-01-21T19:44:00.001-08:00

quizà los sueños si sean significativos... despuès de todo, podès existir ahì.
y resumimos todo lo que querìamos decir en pequeños silencios. Yo puedo ahogarme en el mar y vos perderte en el bosque, pero siguen siendo dos pares de ojos.

¡Son tan tontos los terremotos que nos quieren distanciar! No se dan cuenta de que las grietas se abren entre las piedras, y que nosotros sabemos saltar.

Entre mentiras maduras, van pasando los dìas, se van los dolores cotidianos, armamos los espejos rotos, jugamos entre los santos
y seguimos caminando.

¿Què me importa lo que digas, si yo sè en quièn me convertì? Puedo mentirle a las escuàlidas que creen que el estilo es un mundo a rayas combinadas. La cantidad de caras que le puedo hacer mientras bailo son innegables, millones de años luz se ven desde su palidez.

Y què si me enoja, y què, si puedo cambiarlo.
Mirà como sonrìo mientras se cae todo
mirame reconstruirlo mientras compongo canciones tontas
mirà que mañana voy a verte reir, y me va a gustar tanto como vos creìas.

Gracias a los sìntomas de extrañeza y extrañitis, puedo recetarte un poco de pasiòn por loquesea. Hay que comenzar a vivir en el arte, y dejar de pensar en el abstracto colectivo. Si vieras lo que puedo lograr con mi imaginario, entenderìas por què me gusta tanto enredarme en tu cabeza.
¿Lograrìas saciarme de felicidad, para sacarnos las ganas? No habìa reglas sobre presentaciones informales, asì que me gastè las mentiras en armarte de verdad.
Todos los que fueron titanes entienden que para volver se necesitan novedades.
¿Volveremos a embarazarnos de embarazosas situaciones? Todas las cartas de renuncia que escribieron mis neuronas podrìan decir que nunca termina, que no todo son canciones, que hay màs de una hora para los corazones groovies. Pero no vas a entender los castillos, ni las flores, porque nunca fuiste al teatro conmigo y nunca usaste los colores que me apropiè.
Por suerte ahora los contengo, mientras veo a mis mejores admiraciones con anteojos de sol, y les hablo de tus teorìas. No es cambiar de etapas, es dar (y darte) todo lo que pueda para hacerte un poco màs vos.
¿Dormimos o miramos a nuestras manos cruzarse?
Escuchemos un poco, interactuemos con la realidad.

0532

2011-01-20T10:46:00.000-08:00

Completamos todos los por quès. Necesitàbamos la ventana, escapar un rato de lo normal.
Y sin querer, mientras pensaba en muchìsimas cosas, abrimos una puerta. Todo es demasiado claro y casi naturalista. el proceso que nos lleva no nos entiende, es como si no llevàramos el volante. Y me enredo y te quedàs quieto. No bailamos en la nada, por un rato ya estabamos perdidos en el rosa.

ME cuesta escribir pensando en todo que va a decir el señor de la pantalla, de todo lo que va a tratar de imaginar sin entender que se està viendo en el espejo, y que le va a costar salir de ahì.

sigo enredada en el mundo paralelo que construì con todas las noches de insomnio y me cuesta pensar que los cachetes van a bajar, porque vos seguìs sin ir y yo sin caminar màs allà.

Es momento de explicar que todo estaba bien antes de las llaves.

Para florecer en chocolates

2011-01-15T20:45:00.000-08:00

Todo lo que susurrè mientras trataba de decir la verdad se desvanece en tus calles prohibidas. Resignificar la ciudad mientras imagino la plàtica de nuestras vidas me hace encontrarme casi dormida cocinando tus recuerdos y besando las paredes en donde escribì cuànto te quiero.

Pero no todo sos vos. De la nada aprecen unos duendes simpàticos con nombres extraños que se preguntan quièn soy,
pero no por què.

Y tus pelìculas se comen las cerillas, y me hacen resurgir del ensueño que me provoca mirarte fijamente e imaginar còmo serìa todo si no fueramos tan extraños.
Aunque sigamos luchando, sabemos quiènes somos cuando nos vamos a dormir.
Estoy cansada, muy cansada, pero hay algo en tu sonrisa que me dice que sì. Alimentando mis ganas de levantarme, me llevàs hasta los mates
y a ver el amanecer.

Solo podrìa decirte gracias, pero te voy a explicar muchìsimo màs
cuando le ecuentre el sentido.
Porque cuando vos decìs son tus ojos me hacès querer encender una vela
y rezarle a los dioses en los que no creemos
para que me quieras, por hoy, un poquito màs
y me dejes dedicarte una de las canciones que màs me gustan
para que te las guardes entre los zapallos y los acordes mayores.

Soy un poco zombie para ponerme el pijama..
¿Podrìas darme la mano para enmudecerte de esperanzas?

{Y todo esto porque no quiero estrenar ninguno de tus sentimientos}

Seguir siendo emperadores

2011-01-09T19:56:00.000-08:00

Y el vacìo se reuniò en tu presencia, aumentando la distancia entre nosotros dos.
Las ganas de que la suerte se pierda, de que fallen los càlculos, de que el mundo termine alrededor de ese pedacito de plaza.
Estuve siendo demasiado puntual, y me molestò sentir que mis làgrimas llegaban tarde. El embotellamiento de mi cara me hizo hasta linda, porque lo dijiste y yo no, y eso que los bichitos enredados en tu pelo se comìan la miel de tus ojos.

Quisiera ahorcar tanto de lo dicho que me comerìa todas las palabras. Tan predecible y tan absurdo como que yo pueda tocar algo y emocionarte. Un nubarròn de buenas emociones. Una imbecilidad disfrazandose de tristeza, como cuando el jugo se mezcla con dos gotas y media de veneno, y vos pedìs màs para terminar en suelos despiertos. Parece que vamos a cambiar, parece que vamos a conocer el secreto de dejarse solos. Pero nos fundimos en confusiòn, y de repente la ceguera invade las bocas.

Me miràs como si no supiera què querìas y què no. Yo preferirìa ser la mala de la pelìcula, para dejar de adorar diosas con caràcter, y armarme el propio.
Si el mundo perdiera sentido, yo irìa a hamacarme en tu voz.
Todo lo que pueda para tenermeenpiè, tenerteenpiè, y buscar las canciones que desagradan a los bigotes con chocolate.

Habìas adivinado mis mentiras. Sobre todo la parte de cuànto extraño un horror. Pero nunca pudiste entender a los ojos si brillan de madrugada. De la nada aparecen los recuerdos, y yo me acuerdo los por quès cuatro o cinco veces, y duermo intentando no ahogarme de Parìs.

Hay que cortar con tanta tensiòn, y demostrar el fanatismo con los chistes malos. Buscar la forma de no ser un dìa y un olvido, ponerle nombre propio a las cosas. Llamar a las cuerdas, y que las elogies. Tocar lo que odiàs, lo que amàs, y repetir la mezquina muestra de cariño de preparar la merienda como te gusta.

Reordenar la caja de cambios, adivinar el futuro, salir por un rato hasta la punta del cielo, volver a mirar afuera. Entender los silencios que sollozan, abrazarlos hasta que se rompan, cantarles en inglès y buscar la paz en un sillòn vacìo.

(!)Pero recordà que todo lo que dije es verdad. Si tus ojos quieren besar mi mano, yo te la regalo.

Horrores en verde

2011-01-01T19:06:00.000-08:00

Odio que tu boca tè con leche se haya quedado con mi manera de respirar. Entrecortado, casi ausente.
Y todas mis canciones para llorar, que guardè con recelo bajo mi almohada. Y cada centímetro de mi sur, de mi ciudad, de mis callecitas prohibidas.
Te odio por haber hecho lo que siempre quise que hiceras, pero conmigo.
[Salìs, buscas entre las caras un poco de verdad, y asì dejar de robarse el derecho de ser sincero].

Yo juego a entender, de una vez por todas, que todas las tardes que pasamos contàndonos secretos hoy forman parte del agudo dolor de panza. Al igual que los nombres que soñè, o los actos sagrados, como perder colectivos importantes solo por mirar el sol. O que cada vez que acerco un vaso a mi boca vos me miràs, pensando quièn sabe en què, pero con cara de reproche.

No sè donde aterrizar. Y escucho una y otra vez una canciòn que nunca me dijo nada, y de repente todo cobra sentido.
Incluso teclear ya significa otra cosa. Las cartas nunca fueron mi fuerte, pero hoy prefiero escribir una a guardarme los sentidos y contener la respiraciòn.
Este presente me trae ganas de quedarme quieta y esperar. Esperarte. Conseguir del cielo un pedacito. Y arrastrarme hacia el sillòn, buscando por un rato la inconexiòn, que por primera vez en dos años no se acompaña del sonido de tu coraza.

Horror de vampiros, pero sin bosques.

¿Pasaràn los meses sin poder despertar una dosis màs de mi?
Voy a molestar a mis recuerdos para que queden en una caja, una vez màs vamos a ser silenciados.

Y estos corazones rechazados vamos a unirnos en un delirio, y vamos a conocernos por internet. La masacre està en camino. Los ojos cambian a rojo, y ahì me doy cuenta.. se me destiñe el pelo. El viento en la ciudad no existe, y yo me desespero de calor, pero en realidad es solo desesperacion sabor frutilla.

Bienvenidos empujoncitos de principio de año.

respuesta equivocada

2011-01-01T15:50:00.000-08:00

no pude ver que dentro tuyo estaba yo, y no habia viceversas.

Facildificil

2010-12-30T16:23:00.000-08:00

horror es sentir que cuando desaparezco un rato en el cielo gris, te veo en otros brazos, con otras manos , con otros ojos

y mejor que cuando estás conmigo.

Salvarme es dificil, estar sola es dificil, que me dirijas la palabras es dificil.
yo pretendo no ver que hace días no me decís eso que tanto anhelo, pretendo no leer entre líneas porque no quiero predecir.
el presente puede cambiar, pero los sueños sí pueden enterrarse
y buscar un espacio para echar espinas que te tratan de pelotuda.

voy a enterrar el silencio con facilidad, a crear una chispa de magia de la nada...
a dejar todo el veneno entre las manos y la cabeza.
todas las certezas se van haciendo dudas... y sin embargo, sigo totalizando y generalizando los finales.
Serà mi tiempo de rearmar las lunas y el espacio, poniendo como centro esa tacita de cafè...

violeta con manual

2010-12-19T19:28:00.000-08:00

hay playas llenas de mentiras que se enroscan como caracoles, hay mares llenos de làgrimas de cocodrilo y montañas enteras de subibajas gigantes... pero no hay una mentira que supere la que me dijiste hoy. eso de que no me creìas. Yo ya sè que vos pensàs que no, pero yo tambièn presto atenciòn y muevo la nariz de lado a lado. me falta la magia falsa que inunda aquellos programas que no hablan de ajedrez.

pero yo soy un clichè que se parece a una zanahoria agujereada, y me olvido las palabras que tu mente me dictaba cuando caminabamos a la par.
la ventana reflejaba que me puedo esconder atràs tuyo, pero tambièn me puedo refugiar en tus ojos, y respirar a tu ritmo.
podrìa ser tu marioneta preferida, y mis muecas inundarìan la habitacion de tus risas. prefiero no. prefiero sacarte canas verdes, amarillas, grises
y hacer que vos seas el payaso
porque me cansè de reirme de mì, y necesitaba un empujoncito
para volver a caer en nuevos pozos sin fondo
para tratar de ser interesante.

0342

2010-12-17T22:41:00.000-08:00

mucha mente mata amor
mucho amor mata futuro.
¿y ahora què hago con todo lo esto que tenemos?

blagh, mejor dejemonos de idioteces.

yeah
ho
let's go!

0402

2010-11-25T10:54:00.000-08:00

Por fin.
ahora corrè, contale.
Asì deja de faltarse tanto
y vuelve a perderse con vos.

Ilusos

yo cada vez màs pegada y vos cada vez màs ausente. llegarà el momento de no vernos ni en figurita.

Dè dos de tres

2010-10-05T22:15:00.000-07:00

¿Por què serà que cuando tiene que calmarse se escurre entre mis manos y muere en el silencio?

No es productivo mirarme los pies y pensar que son màs expertos en discusiones que los ojos cansados contra los que escribì.
Y què, si ya no estàs, si ya reciclaste lo que te dì y lo volviste de piedra.

Los ojos ajenos se vuelven modelos plastificados de quienes solìan ser,
mientras vos cebàs otro mate y miràs el infinito.
Yo te dije que todo terminarìa mal, pero mis cartas abreviadas no sirven màs que para retener otro dìa la mirada llorosa. Si me vieras con las patitas de araña, tratando de jugar un ajedrez de trece fichas y sin honestidad me pedirias que lo dejara, pero yo entiendo lo que significa ser polìticamente correcta, buscar entre lo malo lo menos peor y envolverselo para navidad.

El ruido de tu telèfono mientras las frases rìtmicas se traban hace que aprenda a rapear en paralelo, deja tu interès en log in log out, desconcentrando el sentido.
y te mira a los ojos mi sesatez, pidiendote que vuelvas a los lugares felices.

No es maleza lo que aparece, es el romanticismo hecho comunicaciòn, el sonido de las dos de la mañana, el àrbol caìdo y los primeros pasos de una panza que ya no crece porque no me querès.

Y no es el auditorio ni el acuario juvenil, no son las noticias ni los desenfrenos, y es justamente ese el por què, el no hay donde ni cuàndo, no hay crecimiento y no tiene por què haberlo.. pero si pararas a decirme que no, ¿podrìa creerte? tu guitarra hace màs ruido pero corto tus cuerdas con sarcasmo, ahorco a los callados y me veo partir sin haberme ido.

NO, no y no. No quiero dejar la comodidad de sentirte pùblico y actor, acotando escarapelas de los esbozos en el papel, garabateos natos de los que se saben sin sentido, y mueven el àrbol por la mitad.

Las palabras con N te derrumban y seguimos jugando al Jenga, porque nunca nos fuimos de esa tarde, donde nos miramos los ojos, donde observamos las cèlulas del suelo y creimos que era el cielo.
La soledad me pidiò escabullirse, y encontrè un nene fino que me invitò a sentirme mal. Vos, desde el silencio te quedaste sin arrebatos cuando pude reprocharme el horno en el estòmago y el vacìo de ilusiòn.

Despertarse cuesta caro, y los olvidos fueron selectivos, la gelatinosa relaciòn se me va de las manos, y yo sigo preguntandome, en mis pijamas de insomnio,
como puede ser que no pase ni un segundo para que te vea envejecer.

Esta vez, ¿vas a quedarte con la puerta abierta?
Me aterra esperar osos de otros paises o cielos de otras ciudades
pero al final todo es parte del mismo todo
y por fanàticos nos estamos perdiendo la frutilla de la corchea.

pueden pasar mil horas

2010-08-22T22:46:00.000-07:00

Déjà Vù. Y un montòn de cosas en vicevesa.
El tiempo que paso escribiendo, ¿realemente es el tiempo que quiero ser escribiente?
Pero la vida serìa absurda si tratàramos de perseguir sòlo un sueño.

-
Al final, cuando las cosas se van y no queda nada, de nada, de NADA
siempre queda alguna rama de la cual atajarse
y no salirse del papel
que envuelve las venas de los escritores natos, esos que tienen un dedo de la imaginaciòn, como un capitàn en una navegaciòn, que apenas llega el agua hasta arriba, cuando rebotan las olas y las ideas y los fantasmas los llama el viento, surgen. De la nada, vuelan hacia sus lugares a dirigir al resto.

-
Todas las penas que hacen fila sobre los antepasados, los que nunca llegaron a golpear la pared.
¿Y si gritaras mi nombre? ¿Como saber què se siente?
Si me dejaras partir en vez de partirme quizas tal vez necesitarìa menos espacio.

-
Mas que solos, perdidos.
Completamente ausentes de toda existencia.
Hipertensos de lujuria y de que las raices no nazcan con los primeros amaneceres, sino con los atardeceres en donde tu luz ya cambiò la bombita.
Se quedan las ganas de serlo.
Yo no puedo decidir porque soy
o no soy
tantas cosas (que no importan)

-
somos, desde donde termina el otro, lo que queda para llegar al pròximo.

-
No supe respetar el silencio inconcluso que dejaste cuando te ibas.
asi como no supe interpretar què significaba que me dijeras la verdad
mientras yo dormìa.

Para salirse de Zeus

2010-08-22T22:26:00.000-07:00

no sè por què seguìa pensando en que me ibas a leer.
despues de todo, yo te ignorè primero.
Como tantas otras veces, congelo las relaciones donde me gustan y me duermo en los laureles, me desmayo en los laureles, hasta que despierte desesperada, y no estes màs.

Extraño el calorcito de la siesta al sol, los juegos de miradas que significaban algo, la forma de agarrarme la mano cuando querìas jugar. Ahora las madrugadas se vaciaron de palabras y sentimientos pantalla-a-cara. Se supone que siempre fuimos reales, pero algo de mentira siempre quedò. O no utilizarìa las mismas expresiones, dejando ese hueco despuès de hablar.. donde iba tu palabra.
La verdad, ya sè que no importa.. pero me gustarìa volver a los paraguas congelados, a las mentiras piadosas y a la comodidad del sillòn que se pone verde de mate.

Aunque no sè por què pensè que ibas a leer. Cuando congele mis recuerdos cifrados voy a poner especial atencion en evitar todo lo que te escuche, asi te guardo desde adentro, sin palabras inventadas ni modales acomodados, hasta que nos volvamos a ver.
P.

para dejar propagandas

2010-08-01T20:43:00.001-07:00

y si lo que sigue es solo un reflejo de lo que fue? tomar, decidir, alejarse y creer que, en cada palabra, hay algo de pura verdad.

¿Y si mejor nosme animamos a escaparte?

Una guitarra, una canciòn que no cea y un ramo de promesas para perder.

¿Què cuenta estar si no hay un ramo de soledades? Ya lo dijo Leòn*, mientras dormìas en otros hombros... a pesar de todo.

Por todas las batallas perdidas, las verborragias extraviadas, las bùsquedas inagotables de algo apasionante
y los miedos sin cara, de esos que sòlo sienten porque sì.
Por los finales inconclusos, y los secretos guardados en pantallas ajenas, por las ganas de todo sin darnos cuenta de que èse era el momento.

Al final, somos todos una manga de inconclusos.

*extrañarte es igual a los silencios de una canciòn,
si no estàn no hay lugar para respirar.

Bè

2010-06-15T07:44:00.000-07:00

¿Como se hace para salir del pasado? serà que ese bucle gigante de lo que fuimos y somos nos presigue cual mosquito toda la eternidad? la historicidad no es de mucha ayuda. nuesta historia, mi historia, es una forma de vivir mi pasado, conectàndolo con lo que hice para ser como soy. Las vivencias que se tienen, y còmo se tienen las vivencias son algo tan polìciamente correcto que pasan por nuestro subconciente diciendonos cuando y como debemos emocionarnos.
Si Pessoa hubiera dicho la verdad, le hubieramos creido? siempre necesitamos esas pruebas indefinidas de los tèrminos realidad, comprensiòn, amor...
Pero còmo definir la memoria, si posee un poco de todos?
Probablemente ella estarà alì, sentada, esperando que descubramos su escondite.
Y el cadaver exquicito, pensando en què dejarnos ver cuando nos preguntan ¿te acordàs?
.-

2010-06-08T18:44:00.000-07:00

Esos ruiditos con los que viviriamos,
una casa azul
solo.. una casa.
nunca tus labios fueron lo màs triste
ni lo mejor
y sin embargo
me abraco en la aventura
tan odiosa
de seguirte el juego.
Encontrarme con ese pasado,
que desarma y carga de nuevo
y ¿es o fue?
cuando vivì
no sabìa que estaba viva.

La forma de mirar

2010-04-15T20:38:00.000-07:00

Introducción
Sentir es bastante fácil. Pero ¿Alguna vez sabemos con exactitud qué estamos sintiendo y por qué? Recibimos muchos estímulos en nuestra vida diaria. Estímulos y beneficios. Los beneficios pueden llegar a ese punto donde se hacen comodidades y nos llevan a no pensar en lo que hacemos. Ponemos un “piloto automático” en nuestros sentidos. No cocinamos, ponemos la comida en el microondas. Para relajarnos, vemos televisión. No pensamos. Y vemos mucho todo el tiempo. Pero ¿qué vemos? ¿Qué pensamos de lo que vemos? ¿Acaso lo hacemos porque, como decía Nietzsche, nuestro espíritu no puede soportar tanta verdad y preferimos escondernos en la indiferencia?

¿Ver o mirar?
Cuando uno mira, lo hace con intención. Cuando uno observa, examina atentamente. En cambio, cuando uno ve, uno solo utiliza un sentido que está de moda; un sentido que invade el resto de los sentidos ¿Cuántas veces, de pequeños, no comimos algo rico porque tenía determinado color o forma? Este sentido nos hace prejuzgar. Pero mirar u observar son maneras más críticas de usar los ojos. Uno nota mucho más, entiende mejor por qué pasan algunas cosas. Y cuando se aprende a sentir con la mirada y no con los ojos es cuando mejor se observa en dónde estamos parados en este gran mundo que nos pintan tan solitario.

Viaje en colectivo: empezando a mirar
Ingredientes:
• Colectivo
• Plata o Cospel
• Por lo menos un ojo capaz de ver (de preferencia, que éste se encuentre en la cara, ya que facilitaría el proceso)
• Capacidad de imaginación (si es capaz de usar la telepatía o de ver el futuro, recomiendo que lo desactive por el transcurso del viaje)
Ingredientes Opcionales (a falta de los anteriores, elegir de esta lista):
• Medio de transporte a elección, o caminata.
• Oido capaz de escuchar (procure ir acompañado y de alguien que sepa callar)
• Capacidad de imaginación. Esto no tiene opciones, pero se puede crear recibiendo estímulos de la fantasía, ciencia ficción, literatura recomendada (si va a ver una película evite las taquilleras y/o románticas y/o basadas en un hecho real, prefiera dramas y dibujos animados)

Procedimiento:
Suba al colectivo. Pague el boleto (y sea amable con el conductor). Si puede, busque un asiento.
Mire a los pasajeros que lo rodean y observe especialmente manos y rostro. Imagine cómo se siente esa persona por breves momentos y repita el procedimiento con otra persona. No haga más contacto que el visual (y trate de evitarlo).
(Paso opcional: Imagine la vida de todos los transeúntes en base a una desgracia colectiva a gusto. Condimente con un poquito de esperanza, pero cuando comience a sentir pena, deseche la mezcla instantáneamente.) Observe. No evada sus pensamientos casuales, concéntrese en ellos. Trate de descubrir generalidades y particularidades de las personas observadas. Una vez listo sacar del horno y bajarse del colectivo.
Antes de proceder al enfriado, espolvoree con dos cucharaditas de canela y cree su propia receta para mirar.

El mundo no cabe en una canción.
Hacía tiempo que no sentía algo con mucha fuerza. Algo importante. Estaba al borde de la desesperación, ya que, como dice mi abuelo, estos jóvenes de hoy en día no saben qué hacer con el aburrimiento cuando no tienen ninguna pantallita donde mirar. Y yo me sentía tan insosteniblemente aburrida que no podía siquiera pensar en las pantallitas sin bostezar.
Uno de esos días que yo imaginaba tan iguales, desperté con algo gratamente diferente, un estímulo que iba a cambiar mis días: una canción. La había escuchado mil veces, y en el momento no pude entender por qué me hacía tan feliz si no era algo impresionante. Pero fue el momento, esa cancioncita había estado cuando tenía que estar. Ese día me fijé en pequeñas cosas que siempre habían estado, y comprendí que había todo un mundo afuera de mis pensamientos, un mundo que merecía ser descubierto y pensado, un mundo que era Algo importante, un mundo donde pasaban demasiadas cosas.
No me aburro más. Cuando siento que me quedo sin creatividad, sin ganas, sin canciones para despertarme voy afuera y miro. Despierto de nuevo, creo otra receta, observo. Fito Pàez dice que el mundo cabe en una canción. Yo prefiero creer que cada canción es un mundo. ¿Y si miráramos de cerca esa canción y encontráramos a una persona escuchando y observando un mundo dentro de ella… me creerías?

-.

2010-02-27T18:58:00.000-08:00

y tu piel me refugiaba, porque era de dìa.
Ahora la pantalla me ilumina, el frio me abraza y escucho un intento de canciòn de los patèticos vecinos.
Es que es irreal acordarme de todo, y entender què fue lo que pasò.
de repente llorabas y yo me hartaba del aire que nos separaba, y estos chicos de hoy en dìa que lloran tan fàcil, y una voz en mi cabeza se puso histèrica hasta doler.
¿Por què en tus ojos habìa tanto vacìo, si estabas lleno de cosas donde mirar?
Si pudiera te cambiarìa el nombre, y prestarìa atenciòn cuando me hablàs en vez de distraerme con las estupideces que ennumerè mientras bajaba de tu siesta.

Si pudiera, seguirìa.
Pero primero quisiera saber
hasta donde llego yo con mi locura
antes de tocar tus cuentos y deborarlos para decirte la verdad.
a ver si encuentro la receta de la lluvia
y la saco de tus ojos

para siempre

verborragia I

2010-02-27T01:14:00.000-08:00

mucho yellowcard y un tè, para ver si se me pasan las ganas de dormir en otra cama.
no es justo que cada vez que te quiera me hagas esto, y yo termine cayendo.
no es justo que yo quiera.
no vale.
no me contento.

supongo que no decidirme ya es decidir algo, y verte al espejo no soluciona nada, porque por priemra vez estàs asustada con la canciòn que dice lo que estàs pensando, y claro, porque es yellowcard y vos ya lo sabìas, y ahora buscàs excusas para inventarte una escapada a un tiempo paralelo, digamos que son dos años para atràs, pero como un efecto mariposa con una cama sin estrenar.
Y con esas ideas y vueltas, como se va a quedar tranquilo tu novio.
Y con esos ires y venires, que no te ponès de acuerdo en quebrarte las manos o hartarte de todo.
Entender y entenderte, complicarte e identificarte, correr desde y hasta, lejos para vos, estando y no, rompiendo con cara de inocente, mordiendo con ganas todas las manzanas y arrepintiendose en la borrachera tardìa, concentrandote en còmo no deprimir al corazòn con palabras de papel, o peor, buscando una salida a un cuarto vacìo. Todas las puertas abiertas, y las verborragias de las que depende tu existencia futura, de todas las canciones que elegiste esta es la peor, porque te recuerda. Y no podès parar con el melòn con kiwi, hasta que te maree y vomites el suelo, porque te lo prohìbo.
Adolescente y enemiga conocida de todo lo que signifique guerra interesada de todo lo que se te pueda ocurrir, un poco menos que vos misma.

Y acà estamos de nuevo, la vida nos dejò acà, dice la voz que extraño.
Una invasion, unas inundaciones de alicia, un gato de sonrisas y una gran cantidad de espejos que empezaron en oxford, y que siguieron el patron de la vanguardia, de eso que querias, del imperativo de lo nervioso, de lo real de tocar la pared, sentir de verdad los dedos frios, diferenciar el agua del calor, poder hacer el amor, poder llenarse de egoismo hipòcrita e irse debajo de la mesa, tener miedo y existir, odiar y existir, llorar lo que se necesite, creer en alguien y en algo, explorar.

Vivir.

tazas de tè en la distancia, las peliculas de revista y Vos

2010-02-26T23:25:00.000-08:00

el amor me llega todo junto, y a veces Adam llega tarde.
Como un año tarde. O un poco màs.
ay, si habrè tratado de hacerme caso!
pero tus palabras son las olas, que vienen cuando estàs y despuès me queda solo el presentimiento.
hago lo que intento,me dejo llevar.

muchas veces pierdo màs de lo que tenìa solo por contentar.
tratando de sonreir, tratando de estar.
Estoy bien, really.
Pero eso no quiere decir no extrañar lo que fuè, lo que pudo ser...
ay! que mal cuando se atrasan las palabras y los relojes siguen su curso.
despuès de todo, el tiempo es un presentimiento,
la arena en mis pies parte de mi imaginacion,
y tu voz lo que me tiene atada a la realidad.
¿Cuando y còmo puedo cambiar esto que fui? pero, ¿como soy esto que soy?
las pequeñas acciones que me armaron hoy me desarman, me separan de la verdad sin llevarme al mundo de las hadas.

Yo solo soy. El resto es parte de mi nueva persectiva,
y mi corazòn de dinosaurio que no sabe còmo domar.

i'm just the worm

2010-01-06T13:33:00.000-08:00

la verdad es que estoy completamente asustada.
No saber què va a pasar no me gusta. Nunca me gustò, pero por lo menos antes se podìa casi adivinar.. dìas normales, gente que habla el mismo idioma, clases, coro, casa.
Y ahora còmo va a ser todo? donde voy a estar, con quien, en què parte de este gran mundo?
por lo menos sè que todas esas canciones de siempre
me van a acompañar.
Woah and... hakuna matata!!
(?)

the bird and the worm

2010-01-02T19:10:00.000-08:00

me encariñè con estos personajes
todos elctrònicos
que te hacen màs feliz que el azùcar.
viva owl city

If you're the bird whenever we pretend it's summer
Then I'm the worm, I know the part, it's such a bummer
But fair is fair, if my segments get separated
I'll scream and you'll be there

Close your eyes, close my eyes
Slide the cotton off of your shoulder
And feel the shine, feel the shine
I'm hooked so toss me over and cast a line, oh I'll try
Oh, throw a party and greet my undersea friends
It depends, as they arrive, if they arrive

You and I left our troubles far behind, troubles far behind
But I still have just one more question on my mind
For all my pals who live in the oceans and the seas
With friends like these well, who needs enemies

If I'm your boy, let's take a short cut we remember
And we'll enjoy, picking apples in late September
Like we've done for years
Then we'll take a long walk through the corn field
And I'll kiss you between the ears

If you're my girl, swirl me around your room with feeling
And as we twirl, the glow in the dark stars on your ceiling
Will shine for us, as love sweeps over the room
'Cause we tend to make each other blush, you make me blush

You and I left our troubles far behind, troubles far behind
But I still have just one more question on my mind
For all my pals who live in the oceans and the seas
With fronds like these well, who needs anemones?

You're the bird and I'm the worm and it's plain to see
That we were meant to be

We were meant to be
We were meant to be

If you're the bird
If you're the bird
Then I'm the worm
We were meant to be

vos

2010-01-02T18:46:00.000-08:00

creo que te odio

y no sè còmo decirtelo.

error para guardar en fin de año

2009-12-31T06:20:00.001-08:00

dicen que hace trece grados. dicen mucho. y yo callada, en el tìpico sentimiento que trae la lluvia una vez màs. y me gusta. me encanta, me fascina,me conquista. porque tengo tanto para decir, pero tan poco para entender de lo que digo. tan poco para compartir, en estas fiestas.
al final, a veces se puede màs que otras. y yo sigo intentando, hasta que lo logre. porque sè lo que quiero, por lomenos esta vez tengo claro de què color es cada cosa, y còmo se hace para esconder la risa que me da mentirte.
puedo. sè quièn quiero ser, en este cruce de autoestima y egocentrismo, como el libro que me pide un beso, o la persona que me lee.
y se me cuela de lo dedos y baja hasta los pies. se hace raìz, se hace juego, se enreda. lo siento.
todo pasa muy ràpido. de repente ya es casi dosmildiez, y yo casi tengo 17 con el bolso listo para irme del charco y viajar hasta el otro idioma. hasta la otra punta de flecha, hasta los conquistadores, hasta los conquistados, los celtas orgullosos.
vuelvo despuès de mucho. aunque nunca me vaya, en esencia. aunque nunca me quiera ir. aunque mis ansias por viajar sean às que todo esto.
Porque creo de creer, porque crezco de creer, o porque creo.
a pesar de las canciones, a pesar de mis ojos ciegos, sigo con las ganas de siempre de que todo cambie.
pero esta vez siento la diferencia, que es màs que lo que me falta.
Solo busco un laberinto que me quiera educar. Ya tengo un paraguas en el cual refugiarme, un hogar que me da el abrazo exacto, la poesìa que me hace llorar y mis amigos marineros que pasan y se van.
Y entiendo que todos los estornudos y llantos y desconexiones eran necesarios para lograr una sonrisa real.

finales celebres

2009-11-30T18:08:00.000-08:00

me hartè.

fue facil sacarte de todo, menos de mi cabeza.
Y los rulos màgicos me encerraron de nuevo, y los ojos verdes me volvieron a encontrar engañandolos. Y yo me perdì entre esas dos realidades que significan dos mundos: uno nuevo y el otro para rearmar.

No serìa quizà tan desacertado observar còmo la vida puede ser un jenga. Construir es facil... pero asì como se desarma, la desilusiòn siempre quiere pisarte los tobillos.

necesito otras canciones para armar un hogar, porque en este silencio no entiendo ni tu fu ni su fa.

tu sorpresa.

2009-11-26T08:11:00.000-08:00

me transformaste, desde las pequeñas cosas, hoy el espejo es otro, y asi la imagen q me das... decìs lo que yo no entiendo, escribo lo que cantaste. nos cuidamos las espaldas y el corazòn.
ese dia se me cayeron los sueños, y toda esperanza de sobrevivir. si no te tengo, no quiero nada.
cada papelito que escribo te siento màs cerca. Cada vez que tengo ganas de llorar le pido a la imaginacion que me regale un abrazo tuyo. Que me abrigue tu voz. Que me salve la magia de tus besos, que me logran derretir la boca.
que el pasado se quede en un pasado, para que podamos mirarlo en una foto. Y que el futuro que nos acompaña siga creciendo mientras lo abrigamos, mientras intentamos crecer nosotros, y creer que se puede amar tanto como para que te duela, de la nada, el corazon.
necesitamos ejercitar la memoria, para no solo recordar, sino tambien deshacer la maldad de las palabras que se hacen las inteligentes cuando tratan de vencernos. Màgicas se creen. Pero lo unico magico, lo unico verdadero, lo unico que siempre resiste es el amor. El de verdad, el que no tiene fotos de revista, el que se siente con ganas y con todo el cuerpo. Esas cosquillas en la panza cuando me besàs, esos arrebatos de besos que van y vienen de una boca a la otra, esas ganas de reir y correr por los pasillos vacìos. Todas esas personas que inventan canciones. No te parece que es verdadero? amarte fue lo mas real que pudo haber llenado ese espacio que se encuentra arriba de las costillas y abajo de la piel. y pusiste lagrimas en mis ojos y sonrisas en mis labios, y yo te imitè. Con mùsica en nuestros oidos, amamos lo que nos inventamos, ese castillo que parece un poco el jenga y otro poco el mismo. pero que definitivamente no voy a dejar que toque el suelo. Me llevas hasta el cielo? enamoremonos de la vida, y disfrutemos tenernos. Esa paz que me da tenerte... no la voy a cambiar nunca por un beso pasajero.

Autopsicografía

2009-11-24T17:58:00.000-08:00

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Fernando Pessoa

Pasajeros

2009-10-21T15:16:00.000-07:00

Bien, quizás fue una burla al destino
Pudiste abrir la puerta equivocada
Pudiste estar sin ver

Bebes, del agua que está contaminada
Quizás te está quemando la cabeza
Quizás es más la sed

No hay que vivir fingiendo
La cosa está al revés
Cuando, solo
Somos pasajeros
En este show

Bien, pensaste que no te equivocarías
Quizás te confundió la envidia ajena
Pudiste estar sin ver

Quién te puede explicar qué es la vida
Decirle al corazón que es mentira
Cuando quieres creer

No hay que vivir fingiendo
La cosa está al revés
Cuando, solo
Somos pasajeros
En este show

Bien, quizás fue una burla al destino
Pudiste abrir la puerta equivocada
Pudiste estar sin ver

La razón y el motor
Que pudo ser distinto
Ya será, que será
Que puede ser distinto

Pudiste estar sin fe..

Foto: Laritta Dejean

praprapra

2009-10-20T20:55:00.000-07:00

amandote te descubro,

y punto final.

[que los espacios en blanco digan lo que las palabras no quieren ni pensar..] (animalitos y estrellas...)

Ciclicos

2009-10-19T20:20:00.000-07:00

Corro lejos, pero no de vos.
lo que siento, esto inevitable, crece con cada mirada.
y quiero gritar TE AMO
mientras el mundo me dice que no, y yo le creo.
Me miento a mì, con vinagre en las manos
y cuchillas llenas de veneno.
persigo mis sueños frustrados cuando ya terminaron,
vuelvo la miarda cuando ya te fuiste.
Nos vamos abajo, nos volvemos a encontrar..
Cìclicos, seguimos andando.

Sugar, we're going down.

Te juro, nunca quise que fuera mi culpa.
Es que todo estaba saliendo demasiado bien para ser yo.

Entre zorros y amores, entre la espada y la pared,
y las horas incontables que pasè sola.

cigarette

2009-10-06T20:04:00.000-07:00

el cigarrilo de ale, en roxy, 4 a.m.

amè el humo, pero no lo captò muy bien.
I guess i need to practice!

domesticados que se derriten.

2009-10-05T19:01:00.000-07:00

ENTONCES apareció el zorro:

-¡Buenos días! -dijo el zorro.

-¡Buenos días! -respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vío nada.

-Estoy aquí, bajo el manzano -díjo la voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!

-Soy un zorro -dijo el zorro.

-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!

-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.

-¡Ah, perdón! -dijo el principito.

Pero después de una breve reflexión, añadió:

-¿Qué significa "domesticar"?

-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?

-Busco a los hombres -le respondió el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?

-Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?

-No -díjo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.

-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear lazos... "

-¿Crear lazos?

-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...

-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha domesticado...

-Es posible -concedió el zorro-, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.

-¡Oh, no es en la Tierra! -exclamó el principito.

El zorro pareció intrigado:

-¿En otro planeta?

-Sí.

-¿Hay cazadores en ese planeta?

-No.

-¡Qué interesante! ¿Y gallinas?

-No.

-Nada es perfecto -suspiró el zorro.

Y después volviendo a su idea:

-Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sól. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.

El zorro se calló y miró un buen rato al principito:

-Por favor... domestícame -le dijo.

-Bien quisiera -le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.

-Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no fienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, Ios hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!

-¿Qué debo hacer? -preguntó el príncipito.

-Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio ún poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
El principito volvió al día siguiente.

-Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejempló, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la feliçidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunça sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.

-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.

-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando eI día de la partida:

-¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.

-Tuya es la culpa -le dijo el principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...

-Ciertamente -dijo el zorro.

- Y vas a llorar!, -dijo él principito.

-¡Seguro!

-No ganas nada.

-Gano -dijo el zoro- he ganado a causa del color del trigo.

Y luego añadió:

-Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a decirme adiós y yo te regalaré un secreto.

El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:

-No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.

Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó diciéndoles:

-Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por ustedes. Cualquiera que las vea podrá creer indudablemente que mí rosa es igual que cualquiera de ustedes. Pero ella se sabe más importante que todas, porque yo la he regado, porque ha sido a ella a la que abrigué con el fanal, porque yo le maté los gusanos (salvo dos o tres que se hicieron mariposas ) y es a ella a la que yo he oído quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi rosa, en fin.

Y volvió con el zorro.

-Adiós -le dijo.

-Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : Sólo con el corazón se puede ver bien. Lo esencial es invisible para los ojos.

-Lo esencial es invisible para los ojos -repitió el principito para acordarse.

-Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has perdido con ella.

-Es el tiempo que yo he perdido con ella... -repitió el principito para recordarlo.

-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-, pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...

-Yo soy responsable de mi rosa... -repitió el principito a fin de recordarlo

Gracias por creerme, y los abrazos cibernèticos, y la confianza. Era lo que necesitaba para entrar de nuevo a mi mundo.
La tristeza, a veces, necesita compañìa. Y me alegra verte, leerte, sentir una presencia que intenta ser màs humana y se ve cuadrada. No es nuestra culpa, hacemos lo que podemos... por suerte. A veces las palabras estàn de màs, pero sè que no te fuiste.
Y sì, soy cursi e irritante, y muchas veces estoy loca. pero no hacìa falta ser otra cosa.. por fin entendì que necesitaba ser yo para quererme y dejarme querer.
Descarto por ùnica vez la opciòn, y elijo creerme. Aunque sea cualquier cosa. aunque no tenga sentido. Siiiigoo aaaquì y puedo conmigo. Me muevo.

nada. introduccion a una noche irreal y equivocada

2009-10-05T16:50:00.000-07:00

estabas increible cuando jugabamos a ser todo lo que no podìamos. Aventura de una sola noche, vos y yo... bailando?, todo lo demàs no importa por una vez, y tantas otras utpìas y tantas otras noches y ahora todas estan mezcladas, pero seguimos acà. A little bit dramatic. It was like a movie. but we still here.

Quince minutos.
no tengo que esperar demasiado.. pero ya esperè, y te extraño y quiero estar con vos y no vas a poder. nunca se da nada. pero por eso esa noche fue casi irreal. Ojalà hubieramos estado disfrazados. Quiero ser princesa. pero no de las de ahora, que estàn locas y no comen. Quiero tener una corona y un titulo y a vos. Y vestidos.

Quiero que todo sea irreal.
Casi vivo en la epoca equivocada.

Si no fuera por tu perfume, que me recuerda que no soy flor por ser humana.
dejarìas todo por mì?
dejarìas de ser?

dejarìa yo de ser?
[yes, i'm mad]

she moves in her own tomato in the rain

2009-09-20T20:20:00.000-07:00

Like a tomato in the rain I've got that feeling again
Like a grey hound in a race I've got a rabbit to chase

Roland and me
Know what's going down
We got the remedy
For what's going around

Like a beetle on his back I've got to get back on track
Or a policeman on the take, weighted down in a lake

If the wheel falls off your cart
Hammer in a nail or two
Before it falls apart
Adding more nails and glue

Yes I do!
Know about you
Shall I come home?

Roland rat and me
Know what's going down
We got our memories
It all comes back around-

So at my show on Monday
I was hoping someday
You'd be on your way to better things
It's not about your make-up
Or how you try to shape up
To these tiresome paper dreams
Paper dreams, honey

So now you pour your heart out
You're telling me you're far out
You're not about to lie down for your cause
But you don't pull my strings
'Cos I'm a better man
Moving on to better things

Well uh oh, oh I love her because she moves in her own way
Well uh oh, oh she came to my show just to hear about my day

And at the show on Tuesday
She was in her mindset
Tempered furs and spangled boots
Looks are deceiving
Make me believe it
And these tiresome paper dreams
Paper dreams, honey
Yeah

So wont you go far
Tell me you're a keeper
Not about to lie down for your cause
And you don't pull my strings
'Cos I'm a better man
Moving on to better things

Well oh oh, oh I love her because she moves in her own way
Well oh oh, oh she came to my show just to hear about my day

yes I wish that we never made it
Through all the summers
They're keeping us instead of
Kicking us back
Down through the suburbs
yes I wish that we never made it
Through all the summers
They're keeping us instead of
Kicking us back
Down through the suburbs

But uh oh, I love her because she moves in her own way
But uh oh, she came to my show just to hear about my day
But uh oh, oh I love her because she moves in her own way
But uh oh, oh she came to my show just to hear about my day

subibaja.

Colectivos exagerados.

2009-08-27T20:09:00.000-07:00

Me contento con lo mìnimo de vos para ser feliz, pero pido lo màximo.
A veces me equivoco.. somos humanos.
Esta lluvia matutina tiene un efecto clave sobre mì y en el ambiente: reflexiono sobre vos y yo.
Mas que un deseo està en mis oidos... Pienso en todos los màs que tengo.
Màs que besarte, màs que acurrucarme en vos y esperar que tus brazos me reciban, màs que verte reir escucharte reir, amarte cuando reìs, amarte todo el tiempo.
Porque lo que necesito cuando estàs es sòlo paz. Me das paz cuando te miro, cuando me hablàs al oido, cuando mil cosas màs. Sos mi paz.
Yo quiero encontrarte a mi lado todas las mañanas, hacerte saber que te amo un infinito.
Voy a robar de tus ojos las làgrimas que te hicieron mal para que llueva afuera y adentro tuyo estè sòlo yo, con un beso y una canciòn que arreglen -entre melodìa y melodìa- todos los parches que pegamos. Sos todo eso que necesito. Todas esas fotos que quiero guardar en mis cajas, todas esas miradas, todos los besos sobre los que quiero escribir. Por favor, no paremos nunca de reir..

Un poco de lluvia ;)

es tarde.

2009-08-20T11:48:00.000-07:00

estoy tan lejos del suelo que soy completamente incapaz de ver la raìz del problema.
citando a un amigo "podrìa resumir todo diciendo qeue nunca superè nada"

y serìa verdad.

believe me i'm real

2009-08-20T07:05:00.000-07:00

y entre tantas cosas que deberìas hacer, los pensamientos.
Penas en sepia que te oscurecen las ganas de pensar què darìa x.v al cuadrado.
y todo es pr y la bersuit, aunque suene en inglès y vos no tengas nada que ver.
Sè que estoy lastimando al presente, pero mientras me des la espalda puedo seguir pensando que sè què estoy haciendo y quedarme con lo que creo en vez de lo que quiero.

Cero Sentido.
pero. arhg, ese pero que se sube por los tobillos y se cuela entre las ranuras existentes en tiempo presente y las mezcla con las que ya tenìa, con las que tenìas vos y las que vas a tener.
Y no es justo, pero quiero que lo sea.
Me mezclo entre los recuerdos de los recuerdos que tenìas, y nos veo.
No hay tiempos ultimamente, porque todo es vos y yo y el y estar.
No quiero màs, pero tengo que ahogarme para nadar.
La contradicciòn no lo es, y yo me mareo aunque estè hundida.
Ah, todo està bien. really.

Igual, soy una estùpida todo el tiempo.

No necesito nada

2009-08-01T09:58:00.000-07:00

acostumbrado, equivocado
no veo el cielo, está nublado
apareciste sin que te buscara nadie, no esperaba encontrarte ahí
tal vez tu risa no tenía sombras, no tenía cara
fue todo lo que ví
me prestaste un beso
me prestaste calma
me prestaste todo lo que me faltaba
tenés la receta justa para hacerme sonreir
y todo el tiempo
sabés lo que me asusta
sabés lo que me gusta estar con vos
me robaste el cuerpo
me robaste el alma
ya es tuya la voz con la que antes cantaba
me quitás el sueño
me quitás el habla
pero si estoy con vos no necesito nada

Crónica.

2009-08-01T09:44:00.000-07:00

Después de terminar mi crónica y ya haberla entregado de repente me dieron ganas de decir.. qué pensarán? les podría gustar? Junté valor y acá les muestro: los mejores esfuerzos de una escritora frustrada:

Introducción
Son las seis y veinte. Salgo del CEM 2, apurada: para mí ya es tarde. Debería estar en el otro lado de la cuidad en diez minutos. Acomodo bien mi bufanda, sostengo la carpeta negra y me subo al primer colectivo que pare. Miro el reloj: son las siete menos cuarto. Pienso en mis compañeros, que deben estar llegando a vocalizar en la escuela de Arte La Llave, allá un poquito antes de llegar a la ruta, donde el paisaje se va abandonando, desprolijo y humilde. Entro a La Llave dos veces por semana. Consulto mi reloj y ya son siete y cinco: no es problema, cada uno llega cuando puede, lo importante es estar y tener ganas de cantar.

El coro, una casa.
Desde el pasillo escucho notas y armonías en voces que ya conozco. A veces me pareciera que estoy entrando al cielo. La canción termina y entro. Saludo a los más cercanos a la puerta, un grupo de chicos con voces graves: los bajos. (Actualmente, y para ser bien contradictorios, todos los bajos son altos). Después voy a mi lugar: con las sopranos. Hay más o menos doce chicas que integran la cuerda de sopranos, y las doce hablan mucho, se ríen mucho y experimentan con los tímpanos de los demás y sus propios agudos. Igualmente, gracias a la forma de usar la voz que se enseña en este coro, las sopranos nunca suenan aniñadas cuando cantan. Al lado mío están los cuatro tenores sobrevivientes, el otro grupo de chicos, que cantan tan agudo como nosotras, pero son hombres. El otro grupo de chicas está al lado. Son diez en total, pero nunca están todas. Cantan grave: son contraltos.
La Directora del coro es Laura Estévez. Ella sabe lo que quiere para el coro. Pasó más de 20 años dirigiéndolo y quiere seguir. La acompaña Marta Ulecia, la asistente de dirección. Es simpática y sabe mucho de música. Entró en el coro como todos, por gusto a cantar, y le gustó demasiado. Se fue a estudiar música y volvió para ayudar.

Sin querer ellas nos dieron más que un lugar donde cantar: nos dieron un espacio para expresarnos, decir qué sentimos, cómo lo sentimos, hacer amigos, novios… conocer, conocer, conocer. En este lugar se nota que somos todos diferentes. Hay variedad de gente, estilos, edades, colores de piel o clases sociales. Lo que encontramos en común es que todos nos mostramos como somos.

Desde que entrás al coro sos un coreuta. Y ser un coreuta es como tener un trabajo de tiempo completo: a la mañana hay que tomar té o mate con hierbas especiales, no se puede salir de casa sin bufanda, resfrío, gripe, tos y estornudo empiezan a ser malas palabras, propóleo, miel y salmuera son tus mejores amigos. El que fuma es mal visto, y el que sale a bailar la noche anterior a un concierto está cometiendo un pecado que le va a cerrar las puertas del cielo. Pero cada uno aprende de la propia experiencia, y finalmente el coro se muestra en el escenario como unidad, y eso significa dejar de ser voces de personas diferentes que se juntan para cantar para pasar a ser un Coro, un todo del que uno es parte.
Aún así, es un trabajo que se elige, se disfruta y se aprende.

Recreo
En el grupo todos saben quién es quién. Se genera ese clima de confianza, de pertenencia. La chica que tuvo un hijo a los quince lo lleva y nos dice que es un chico precioso y que lo ama, el que tiene un trabajo del que es esclavo lo dice, el que está deprimido, el que se sacó un diez en una prueba, todos. Todos tienen oídos y boca, todos saben aceptar.
Miro el reloj y pienso que pasó mucho tiempo. Miro afuera y ya está oscuro: de la nada ya son ocho y media. Hacemos el recreo.
Éste es el momento en el que se notan las amistades. Voy a saludar a Alejandro (21) y a Julián (16), dos tenores que entraron conmigo el año pasado. Se conocieron acá, son mejores amigos. Ale trabaja en un bar y tiene un trastorno bipolar que maneja muy bien. Juli es un chico gracioso que toca muy bien la guitarra. El año pasado empezamos a salir, y seguimos juntos. Se suma Magui (16), otra soprano que trae té de manzanilla para todos. Magui es muy tierna, y siempre ve lo positivo de las cosas. Con ella vienen Fabiana (19) y Lara (16). Les cuento que estoy haciendo esta crónica y todos quieren opinar. Fabi me dice que el coro es como su casa. Hace dos años tuvo una depresión muy fuerte, incluso dejó la escuela, y no el coro. Este lugar la sostuvo y ahora se la ve muy bien. El año pasado volvió a la escuela y está en 3º año del CEM 37. Simón (14), un bajo simpático, se acerca a escuchar. Fabi y Ale nos intentan convencer de que tenemos que seguir en la escuela hasta quinto, que es importante. Alguno dice un chiste y todos nos reímos. Miro alrededor: hay pequeños grupos de gente, todos con té en la mano. Estamos tranquilos, no necesitamos pensarlo dos veces: éste lugar es parte de nosotros de una manera especial. Pasan los quince minutos y volvemos a ensayar.

El “easy”
Laura nos llama y dice el nombre de una obra con la que venimos trabajando: “el easy”. Todos nos empezamos a acomodar de una forma diferente a la anterior. “el easy” es un negro spiritual llamado “Easy when i die”. Tiene un solista: Alan (18) y nuestra versión es con una coreografía previamente trabajada con Edith, la profesora de expresión corporal. Elegimos qué queremos decir y lo armamos desde donde nos salga. En este tema hay pequeñas islas de personas con los ojos cerrados que quieren encontrar la salvación. Alan los libera. A medida que la canción continúa se encuentran con otras islas de personas que se van uniendo y finalmente todas logran volar.
Termina esa obra y seguimos con otras. Nuestro repertorio es variado: obras cubanas, nativas, en inglés, en italiano, de Jaime Roos, de 1604. No importa qué cantemos, importa que lo cantemos afinado y con sentimiento.

La vuelta a casa
Siempre se nos hace tarde. Son diez menos veinte y terminamos. Exhaustos, hambrientos, pero felices. Empezamos a poner de nuevo los pies en la tierra: qué habrá para comer, qué tengo que hacer para mañana, de qué me tenía que acordar. Acomodamos las mesas y dejamos todo como lo encontramos. Nos saludamos “hasta el lunes!!”, “chau general!!” y un grupo de chicos sube caminando para el hiper tehuelche, otro baja al centro y otros empiezan a buscar alguien que los alcance. A esa hora, los colectivos para los km pasan cada media hora.
Para mi suerte, Simón es mi vecino y se ofrece a alcanzarme. En el auto está su papá que ya nos conoce. Subimos varios: Gabriela (29), Juli, Lara, Simón y yo. En el camino hasta el centro Lara nos cuenta de la escuela de hotelería, Juli de la ENET y Gabi de su trabajo en las cabañas. Ellos bajan en el centro. Seguimos hasta el seis y hablamos de música. Le pregunto a Juli qué piensa sobre lo que voy a escribir y responde que mejor primero lo escriba. Empiezo a pensar en el coro mientras saludo a Simón y su papá, les doy las gracias y saco la llave de mi casa. Abro la puerta con cuidado: ya son casi las diez y mis hermanos están durmiendo, no los pude ver en todo el día, pero estoy feliz. ¡¡Ahora tengo sobre qué escribir!!

White Flag

2009-07-22T17:35:00.000-07:00

OK, paz.
Pero dejà de ocultar todo.

-

Nunca fui la bruja malvada

hasta que juguè con vos
y te creiste prìncipe.

sin terminar

2009-07-13T18:23:00.000-07:00

Es dificil pensar con todo este ruido de afuera. Es dificil pensar en què vas a decir. Ya sè, todo esto es basura cibernètica que algùn amigo podrìa eliminar con tan solo un click. Pero no quiero darme por vencida y pensar en que eso va a seguir pasando.Nunca puedo ser lo que vos esperàs que sea, porque cuando lo soy me ataca esa culpa y deseo que ya sufrì y volvì a sufrir para hoy decir no.

No me contestàs. No me llamàs. No nada.
supongo que estaràs lejos del celular o algho asì. Supongo que me estoy volviendo paranoica. Muy adentro mìo desmiento el pensamiento que tengo màs a mano: como si me importara. Como si cambiara en algo que me atiendas o no. Como si te quisiera. (sin embargo agarro el telèfono, probablemente es mal momento, pero yo lo hago igual)
...
y me pierdo en lo que quiero, y me pierdo en los ojos de alguien que nunca vas a ser, y eso me hace feliz. no entiendo por què no me hacès caso todo el tiempo. odio que te convenga hacer lo que querès.
Y me siento mal y no tiene nada que ver. Despuès de todo.. no me importàs!
pero algo mìo se quiebra
y yo ya conozco esa sensaciòn.

Deberìa haberme escondido en otro lado y no encontrarte.
Entendè que no quiero hacerte feliz.

2009-07-06T12:28:00.000-07:00

...y despuès de todo, yo sigo siendo, sigo creciendo.
Una vez màs soy alguien
[quizàs no sea quièn.. detalles del momento]

estoy entera.

Una tarde.

2009-06-27T19:50:00.000-07:00

lo mejor de todo: todavìa me queda la indecisión
y alguien que me saque de este gran mundo malo para casarse conmigo.

aunque no sea cierto (verdades compulsivas)

2009-06-04T19:42:00.000-07:00

Quizàs sea sòlo una palabra que se va y se repite desde la nada,
desde ese eco profundo y distante que llamamos pasado.
Quizàs estè ligado a todo lo que fui para alguien
y todo lo que no pude cumplir.
O lo que soy, fui y serè, aunque no sepa reconocer què es.

Dentro de este momento, mis dedos se transforman en pequeñas arañas que sòlo se preocupan en tipear. Tipear, tipear, tipear. Y hacerlo bien.

Decir que te extraño es insulso.
Pedirle la hora a un chico y pretender que tenga el reloj del conejo. Aunque sea conejo en mi imaginaciòn.

A veces me cuestiono- y bastante seguido- por què no puedo
ser de otro planeta,
de otra dimensiòn,
de otro juego.
Y aparece un felino [michi michi]
y me voy.

...[
Me convierto en pequeña, y soy sin ser, y no sè què soy, y en mi confusiòn yo sì. Sè. Siento, y siento bien [lasmanoslasvenaslosojos], aunque no ordene lo que pienso.
Aunque no me guste, y repita, y el eco de esa repeticiòn se haga monòtono, como todos los viernes que venìs y repetimos el mismo acto hasta que nos repugne.
O todos los sabados que llorè pensando en que soy menos que y no puedo cambiarlo.
Hasta que no pude ser màs, y lo aceptè, aunque nunca haya sido asì.
]...

Es lindo imaginar còmo podrìa ser,
siempre y tanto nos lleve a la angustia, al dolor del encierro
y el insoportable gusto a oscuridad.

Cuando te llenes
de todo eso que està
y veas,
Cuando termines
de llenarte con lo que ves
y no està,
-Ahì
vas a entender
todo lo que fue en vano
y sin embargo
hiciste
rompiste
moriste.

Todo por ser. Y sin saber què.
Pasar de nivel, un juego sin que las cucharas se debatan su existencia o no.

Y me pierde.
Me pierde la angustia de ser feliz
o no poder o no saber còmo
o saber y no saber si quiero
y que el querer sea encierro y el encierro angustia.
[ es que, al final, siempre fue lo mismo. ]

La cuchara, el conejo, la burbuja, los puentes, los ecos.

Vos y yo estabamos predestinados
y nos olvidamos del destino.
Vos y yo querìamos
y terminamos aceptando.
Es que nunca fuimos menos
que una responsabilidad.
[y sè que vas a entender, y no vas a querer que estè llorando, y no vas a querer no saber, y yo sì quiero y despuès de varias ýes que hacen perder el sentido de la oraciòn, me vas a besar, y yo voy a entender, y me vas a abrazar, y voy a calmarme. El mundo sigue, y nosotros tambièn]

Lo que nunca te dije, en realidad,
es que hay una existencia
que depende de un beso.

Quiero ser real
Quiero ser real
Quiero ser real

La crónica, una mirada extrema

2009-06-04T19:29:00.000-07:00

Me gusta la palabra crónica. Me gusta, para empezar, que en la palabra crónica aceche cronos, el tiempo. Siempre que alguien escribe escribe sobre el tiempo, pero la crónica -muy en particular- es un intento siempre fracasado de atrapar el tiempo en que uno vive. Su fracaso es una garantía: permite intentarlo una y otra vez -y fracasar e intentarlo de nuevo, y otra vez.

La crónica tuvo su momento -y ese momento fue hace mucho. América se hizo por sus crónicas: América se llenó de nombres y de conceptos y de ideas a partir de esas crónicas -de Indias-, de los relatos que sus primeros viajeros más o menos letrados hicieron sobre ella. Aquellas crónicas eran un intento heroico de adaptación de lo que no se sabía a lo que sí: un cronista de Indias -un conquistador- ve una fruta que no había visto nunca y dice que es como las manzanas de Castilla, solo que es ovalada y su piel es peluda y su carne violeta. Nada, por supuesto, que se parezca a una manzana, pero ningún relato de lo desconocido funciona si no parte de lo que ya conoce.
Así escribieron América los primeros: narraciones que partían de lo que esperaban encontrar y chocaban con lo que se encontraban. Lo mismo que nos sucede cada vez que vamos a un lugar, a una historia, a tratar de contarlos. Ese choque, esa extrañeza, sigue siendo la base de una crónica.

La crónica es un género bien sudaca y es -quizá por eso- un anacronismo. La crónica era el modo de contar de una época en que no había otras. Durante muchos siglos el mundo se miró -si se miraba- en las palabras. A finales del siglo XIX, cuando la foto se hizo más pórtatil, empezaron a aparecer esas revistas ilustradas donde las crónicas ocupaban cada vez menos espacio y las fotos más: la tentación de mostrar los lugares que antes escribían.
Después vino el cine, apareció la tele. Y muchos supusieron que la escritura era el modo más pobre de contar el mundo: el que ofrece menos sensación de inmediatez, de verosimilitud. La palabra no muestra: construye, evoca, reflexiona, sugiere. Esa es su ventaja.

La crónica es el género de no ficción donde la escritura pesa más. La crónica aprovecha la potencia del texto, la capacidad de hacer aquello que ninguna infografía, ningún cable podrían: armar un clima, crear un personaje, pensar una cuestión.
La crónica es una mezcla, en proporciones tornadizas, de mirada y escritura. Mirar es central para el cronista -mirar en el sentido fuerte. Mirar y ver se han confundido, ya pocos saben cuál es cuál. Pero entre ver y mirar hay una diferencia radical.
Ver, en su primera acepción de la Academia, es "percibir por los ojos los objetos mediante la acción de la luz"; mirar es "dirigir la vista a un objeto". Mirar es la búsqueda, la actitud consciente y voluntaria de tratar de aprehender lo que hay alrededor -y de aprender. Para el cronista mirar con toda la fuerza posible es decisivo. Es decisivo adoptar la actitud del cazador.

Hubo tiempos en que los hombres sabían que solo si mantenían una atención extrema iban a estar prontos en el momento en que saltara la liebre -y que solo si la cazaban comerían esa tarde. Por suerte ya no es necesario ese estado de alerta permanente, pero el cronista sabe que todo lo que se le cruza puede ser materia de su historia y, por lo tanto, tiene que estar atento todo el tiempo, cazador cavernario. Es un placer retomar, de vez en cuando, ciertos atavismos: ponerse primitivo.
Digo: mirar donde parece que no pasara nada, aprender a mirar de nuevo lo que ya conocemos. Buscar, buscar, buscar. Uno de los mayores atractivos de componer una crónica es esa obligación de la mirada extrema.

Para contar las historias que nos enseñaron a no considerar noticia.

Existe la superstición de que no hay nada que ver en aquello que uno ve todo el tiempo. Periodistas y lectores la comparten: la "información" busca lo extraordinario; la crónica, muchas veces, el interés de la cotidianidad. Digo: la maravilla en la banalidad.
El cronista mira, piensa, conecta para encontrar -en lo común- lo que merece ser contado. Y trata de descubrir a su vez en ese hecho lo común: lo que puede sintetizar el mundo. La pequeña historia que puede contar tantas. La gota que es el prisma de otras tantas.

La magia de una buena crónica consiste en conseguir que un lector se interese en una cuestión que, en principio, no le interesa en lo más mínimo.

Porque la crónica, en principio, también sirve para descentrar el foco periodístico. El periodismo de actualidad mira al poder. El que no es rico o famoso o rico y famoso o tetona o futbolista tiene, para salir en los papeles, la única opción de la catástrofe: distintas formas de la muerte. Sin desastre, la mayoría de la población no puede -no debe- ser noticia.
La información -tal como existe- consiste en decirle a muchísima gente qué le pasa a muy poca: la que tiene poder. Decirle, entonces, a muchísima gente que lo que debe importarle es lo que les pasa a esos. La información postula -impone- una idea del mundo: un modelo de mundo en el que importan esos pocos. Una política del mundo.
La crónica se rebela contra eso -cuando intenta mostrar, en sus historias, la vida de todos, de cualquiera: lo que les pasa a los que también podrían ser sus lectores. La crónica es una forma de pararse frente a la información y su política del mundo: una manera de decir al mundo también puede ser otro. La crónica es política.

La información no soporta la duda. La información afirma. En eso el discurso informativo se hermana con el discurso de los políticos: los dos aseguran todo el tiempo, tienen que asegurar para existir. La crónica -el cronista- se permiten la duda.

La crónica, además, es el periodismo que sí dice yo. Que dice existo, estoy, yo no te engaño.

El lenguaje periodístico habitual está anclado en la simulación de esa famosa "objetividad" que algunos, ahora, para ser menos brutos, empiezan a llamar neutralidad. La prosa informativa -despojada, distante, impersonal- es un intento de eliminar cualquier presencia de la prosa, de crear la ilusión de una mirada sin intermediación: una forma de simular que aquí no hay nadie que te cuenta, que "esta es la realidad".
El truco ha sido equiparar objetividad con honestidad y subjetividad con manejo, con trampa. Pero la subjetividad es ineludible, siempre está.

Es casi obvio: todo texto -aunque no lo muestre- está en primera persona. Todo texto, digo, está escrito por alguien, es necesariamente una versión subjetiva de un objeto narrado: un enredo, una conversación, un drama. No por elección, por fatalidad: es imposible que un sujeto dé cuenta de una situación sin que su subjetividad juegue en ese relato, sin que elija qué importa o no contar, sin que decida con qué medios contarlo.
Pero eso no se dice: la prosa informativa se pretende neutral y despersonalizada, para que los lectores sigan creyendo que lo que tienen enfrente es "la pura realidad" -sin intermediaciones. Llevamos siglos creyendo que existen relatos automáticos producidos por esa máquina fantástica que se llama prensa; convencidos de que la que nos cuenta las historias es esa máquina-periódico, una entidad colectiva y verdadera.

Los diarios impusieron esa escritura "transparente" para que no se viera la escritura: para que no se viera su subjetividad y sus subjetividades en esa escritura: para disimular que detrás de la máquina hay decisiones y personas. La máquina necesita convencer a sus lectores de que lo que cuenta es la verdad y no una de las infinitas miradas posibles. Reponer una escritura entre lo relatado y el lector es -en ese contexto- casi una obligación moral: la forma de decir aquí hay, señoras y señores, señoras y señores: sujetos que te cuentan, una mirada y una mente y una mano.

Nos convencieron de que la primera persona es un modo de aminorar lo que se escribe, de quitarle autoridad. Y es lo contrario: frente al truco de la prosa informativa -que pretende que no hay nadie contando, que lo que cuenta es "la verdad"-, la primera persona se hace cargo, dice: esto es lo que yo vi, yo supe, yo pensé -y hay muchas otras posibilidades, por supuesto.
Digo: si hay una justificación teórica -y hasta moral- para el hecho de usar todos los recursos que la narrativa ofrece, sería esa: que con esos recursos se pone en evidencia que no hay máquina, que siempre hay un sujeto que mira y que cuenta.

Por supuesto: la diferencia extrema entre escribir en primera persona y escribir sobre la primera persona. La primera persona de una crónica no tiene siquiera que ser gramatical: es, sobre todo, la situación de una mirada. Mirar, en cualquier caso, es decir yo y es todo lo contrario de esos pastiches que empiezan "cuando yo": cuando el cronista empieza a hablar más de sí que del mundo, deja de ser cronista.

Hay otra diferencia fuerte entre la prosa informativa y la prosa crónica: una sintetiza lo que -se supone- sucedió; la otra lo pone en escena. Lo sitúa, lo ambienta, lo piensa, lo narra con detalles: contra la delgadez de la prosa fotocopia, el espesor de un buen relato. No decirle al lector esto es así; mostrarlo. Permitirle al lector que reaccione, no explicarle cómo debería reaccionar. El informador puede decir "la escena era conmovedora", el cronista trata de construir esa escena -y conmover.

Martín Caparrós
(Extracto del Prólogo al libro "La Argentina crónica")

Built this way

2009-05-30T13:43:00.000-07:00

Did you ever feel like you wanna be
someone else for just one day
did u ever feel like you wanna see
through another pair of eyes
Did u ever think I might wanna be
with anyone else for just one day
Did u ever really think of me
when I walked away

The look the dunks
and the bottle of Jack
the smokes the slouch and my eyes back
you think you know what you think you'll find
you think you'll figure me out tonight
but you'll never know what I won't share
coz I don't care, no I don't care
you think you'll figure me out tonight
but I don't care

And I wonder, if I'm just built this way
coz every man that I know makes me feel like I'm to blame
when it's over, me and my selfish ways
go back to start again
go back to start again

Did u ever feel like you should have said
something smarter at the time
Did u ever feel like you should have kept
it all to yourself
Did u ever think it might be your fault
I never promised anymore
Did u ever think it might not be me
now it was always me

The look the dunks and the bottle of Jack
the smokes the slouch and my eyes back
you think you know what you think you'll find
you think you'll figure me out tonight
but you'll never know what I won't share
coz I don't care, no I don't care
you think you'll figure me out tonight
but I don't care

And I wonder, if I'm just built this way
coz every man that I know makes me feel like I'm to blame
when it's over, me and my selfish ways
go back to start again

And I wonder, if I'm just built this way
coz every man that I know makes me feel like I'm to blame
when it's over, me and my selfish ways
go back to start again
go back to start again

The look the dunks and the bottle of Jack
the smokes the slouch and my eyes back
you think you know what you think you'll find
you think you'll figure me out tonight
but you'll never know what I won't share
coz I don't care, no I don't care
you think you'll figure me out tonight
but I don't care

And I wonder, if I'm just built this way
coz every man that I know makes me feel like I'm to blame
when it's over, me and my selfish ways
go back to start again

And I wonder, if I'm just built this way
coz every man that I know makes me feel like I'm to blame
when it's over, me and my selfish ways
go back to start again
go back to start again
go back to start again

Sabado en casa,
deberìa hacer cosas como volver a estudiar para ser como una salsa perfecta,
pero me hartè
[de la perfeccion, no de las salsas... ni las risas.]

por fin, TRANQUILA.

Desayunemos algo viejo

2009-05-28T18:41:00.000-07:00

Un cafè, o dos.

Fàcil, ràpido, casi poètico por naturaleza.
Y por sobre todo, una mirada con secreto.

Pensè que no te conocìa,
y a pesar de todo volviste.

Me encanta entenderte, me encanta que estès
y lo sabès
aunque seamos nada.

Esto me resuelve algo... pudiste volver
por algo volviste
y yo cambiè y sigo siendo,
todo eso y yo
aunque con peros
SOY FELIZ
asì, eufòrica e histèrica, con todas las letras de emotiva.
Igual que fui
hace un año
en un beso escondido en una mirada
hoy mira y enfrenta

-¿Tomamos algo?
Somos tan viejos como refleje nuestra charla de ayer
y de hoy
y de todos los dìas que fuimos.

Bring me back to _____.-

2009-05-26T19:44:00.000-07:00

cuando todo
solo està.
yellowcard
y vos,
gente,
actitudes que deberìan cambiar

pero.

no sè si quiero, no sè si puedo.

creer o no creer en lo que se hace,
vivir o vivir igual sin querer.
crecer conciente o inconciente
y ser
el problema
solucionado.

ahora?
cuando todo
solo da espirales en el tiempo
exactas.
clavando espinas agudas
y conocidas.

por què grito?
por què soy?
-y por què no?

mismas preguntas, ninguna respuesta por ahora.

I can't keep this together,
And I might lose this year.
I can't get through December,
And you know all my fears.

Someplace, somewhere behind me,
I walked right through the truth.
Truth is that you're the one thing,
That always pulls me through.

This troubled life I choose..

You are the one that I need,
You know that I can still bleed.
Bring me back to life..
Bring me back to life..
You let me down from my cloud,
You keep my feet on the ground.
Bring me back to life..
Bring me back to life..

When I thought that I might,
Be invincible.
It wasn't long before I,
Was invisible.

To your eyes and I swear,
There's nothing left in here.
And the more you say you don't care,
The more I know you're there.

THIS TIME
i know how you feel
I WONT LET THIS GO
y el estùpido y asqueroso pero.

lo decìan las canciones (acumulando pensamientos)

2009-05-13T18:59:00.000-07:00

Y de nuevo, nos atrapamos en este mundo pequeño que ni yo ni vos entendemos.
Estamos, eso es seguro.
Pero no sabes de dònde, ni hasta cuando, ni còmo vamos a hacer para sobrevivir.
too much, too many from outside. [Brake the silence]

No sabemos quiènes somos, pero somos.
Sin sentidos ni razones para juntarnos y tocarnos y descubrirnos.
somos muy poco. Pero sin nosotros no existimos.

Y es un cruce de miradas y te veo y me miràs y aunque a todos nos haga mal yo juego este juego de a tres. Inevitable,
yo no sè còmo no cambiarlo,
pero lo juego y disfruto, con la culpa que conlleva una simple mirada,
con lo que conlleva el pensamiento de esa mirada.

[SOLO]
Solo si.
si no fueras, quizàs.
O tal vez porque sos.
No quiero, o vos no querès, o ellos no quieren y vos les hacès caso.
Hay cosas en mi cabeza que llenan de veneno todo lo que pienso, y en eso estàn ellos.
No sè quièn sos, pero quiero intentar, y sin eso de saber que puedo, què me queda para confiarles? NADA. Y no sè còmo hacen para no valorarte.
El diamante que se esconde en tus ojos, no lo encuentran.
Y vos los escuchàs.

Tengo tanto miedo de que te convenzan que de por sì pienso que ya està.
Todo termina antes de mepezar.
Y es mucho para tirar por la ventana.

No quiero, pero termino siendo blanco o negro. Yo querìa ser gris.
Y guardarè algo de querer por si alguna vez te dicen que te vayas.
Simepre la misma canciòn me atraviesa los pensamientos. Y la dejo ser.
[Porque todo lo demàs ¿Què màs da? si te puedo abrazar sin parar...]

Tenemos toda la vida para discutir,
no empecemos ahora.
te hice hogar, y vos me hiciste fuerte.
Somos lo que quisimos, como pudimos.

el resto de lo que soy

2009-04-05T14:21:00.000-07:00

Por primera vez quiero cambiar, ser y reinventarme de nuevo, y no puedo.

Ya soy alguien, para bien o para mal.
En esto me voy a convertir, en lo que quiera ser de acà para adelante.

"Cuando sabès que querès hacer el resto de tu vida, querès que el resto de tu vida empieze ahora"
Yo tambièn lo quiero. Hoy. Ahora.

Me imagino lo que nunca pensè que me hubiera llegado a gustar, algo estable, algo màs que yo. Y todo sale por dos nenas rubias con cara de angelitos.

Las canciones que voy eligiendo tampoco son aleatorias, el destino que elegìa fue sacudido y ahora siento impotencia por las cosas que llevè a extremos, o que no evitè hacerme. Siento. Y eso me hace feliz.

Quizà no logre lo que siempre quise ser, pero hoy en dìa no importa. Estoy preparada para que las cosas salga mal, y sea maravilloso. [Puedo dar todo por que eso pase. Ojalà pase.] Si llegaran a salir bien tomarìamos el camino largo. El que nos hace pensar, reaccionar.

Sea cual sea, mientras siga como voy va a ser el camino feliz.
Y el resto de mi vida va a empezar.

màs de lo mismo de todo lo de siempre

2009-03-19T18:46:00.000-07:00

Time is never time at all
You can never ever leave without leaving a piece of youth
And our lives are forever changed
We will never be the same
The more you change the less you feel

Believe, believe in me, believe
Believe that life can change
That youre not stuck in vain
Were not the same, were different tonight
Tonight, so bright
Tonight

And you know youre never sure
But youre sure you could be right
If you held yourself up to the light
And the embers never fade in your city by the lake
The place where you were born

Believe, believe in me, believe
Believe in the resolute urgency of now
And if you believe theres not a chance tonight
Tonight, so bright
Tonight

Well crucify the insincere tonight
Well make things right, well feel it all tonight
Well find a way to offer up the night tonight
The indescribable moments of your life tonight
The impossible is possible tonight
Believe in me as I believe in you, tonight

mirà què otra cosa hice mientras pensaba en què vamos a hacer para tener una casa en el mar.
ojalà llueva mucho, y me vengas a buscar.

hasta que apareciste

2009-03-12T08:53:00.000-07:00

simplemtente...
gracias por todo

2009-03-08T20:22:00.000-07:00

Sola de nuevo,

y es todo TU culpa.

facil fragil

2009-03-08T19:45:00.000-07:00

Quisiera saber que fue lo que fue
Sé que soy culpable y no sé por que.

Pero por más que sepa
que hubo algo malo
no quiero mi condena
tan solo siento pena.

No sé que decir
no sé que pedir
te miro a los ojos y no estás.
No sé si rogar
No sé si llorar
Desolado estoy y no estás.

Ya tampoco encuentro en que pensar
creo que me haría bien el mar
con todo ese vaivén, te entendería bien.
Yo sé que no soy fácil, yo sé que vos sos frágil.

No soy lo mejor, tampoco lo peor
sólo quiero estar con vos.

Sé que no soy fácil, también sé que vos sos frágil
no sé si adorarte o cambiar.

the eye of the telescope

2009-03-06T16:51:00.000-08:00

Over the sea and far away
She's waiting like an iceberg
Waiting to change
But she's cold inside
She wants to be like the water

All the muscles tighten in her face
Buries her soul in one embrace
They're one and the same
Just like water

The fire fades away
Most of everyday
Is full of tired excuses
But it's to hard to say
I wish it were simple
But we give up easily
You're close enough to see that
You're the other side of the world to me

On comes the panic light
Holding on with fingers and feelings alike
But the time has come
To move along

The fire fades away

y seguìs mirando mis ojos [que no son universo]
que hoy brillan.

Te amo de verdad,
y no tengo miedo de gritarlo

23:16

2009-03-04T17:14:00.000-08:00

lo peor es saber què es lo que me van a decir, y aùn asì hacer caso a todo
y hacerme mal con el resto. Necesito un poco de incontacto,

de nuevo sos la ùnica persona que quiero ver.

y me salvàs, como siempre, cuando pasa todo, y solo porque me aceptàs como soy.
y creo, tal vez, que sos el ùnico.

Me da escalofrìos.
Ya no sè què pensar de una amiga, o de muchas.
En realidad no puedo entender la amistad, y duele mucho.

¿Què tienen en la cabeza las personas que vi hoy, que con una mirada se entienden, y por mucho màs tiempo del que puedo tolerar?
Tengo amigos, tengo algùn buen amigo.
Pero ninguno me llama.
Y a veces los veo, y sè que se fueron porque puedo ser insoportable cuando me conocen. Y los que se quedaron no sè si son los mejores o los que menos me conocen, o los que todavìa no se hartaron de mì.
Y tengo muchos amigos en facebook, last fm, el chat. Y no me interesa hablar con ninguno.

[Te tengo a vos, a mi hermanito, a mi hija. Creo que no necesito nada màs, podrìa encerrarlos en una burbuja y que sean todo lo que quiero tener]

A eso me referìa hoy cuando te dije que no querìa vida social,
no quiero que nadie altere una leve paz en mi guerra, si puedo evitarlo.

.-

2009-03-03T16:04:00.000-08:00

Sentir.

Desde mis manos quemando el veneno sube, intoxicandome.
Las palabras vuelven a repetirse, haciendose eco y chocàndose entre ellas..
Mientras tanto, cabeza siente el temblor y algo se quiebra.
Adentro, exploto.

me viste llorar...
... una vez màs me rendì ante mì.

inevitable

2009-03-01T18:30:00.000-08:00

... y voy a buscarte en cada almohada,
siempre que me permitas entrar en vos
voy a estar en tu ventana
y recordarte en cada vez que aterrize el sol.

Amarte entre cada palabra es inevitable.

Smile like you mean it

2009-03-01T17:31:00.000-08:00

Smile like you mean it,
y conociendo todas las cosas que me rodean

que odioso que es que bariloche sea tan chiquito,
y todos tus errores en personas se transmitan en sus ojos
aunque no te arrepientas
estigmatizarse no es dificil...

todo lo contrario

way away

2009-02-26T17:13:00.001-08:00

Yo elegì los que estàn,
pero no los que se fueron.

No tengo esa capacidad.

Y a veces no sè de quièn es la culpa.

Pero los perdì.

With me

2009-02-12T06:35:00.000-08:00

I don't want this moment
To ever end
Where every thing's nothing, without you
I wait here forever just to,
To see you smile
Cause it's true
I am nothing without you

Through it all
I've made my mistakes
I'll stumble and fall
But I mean these words

I want you to know
With everything, I won't let this go
These words are my heart and soul
And I'll hold on to this moment you know
As I bleed my heart out to show
And I won't let go

Thoughts read unspoken
Forever and know
Pieces of memories
Fall to the ground
I know what I did and how so
I won't let this go
Cause it's true
I am nothing without you

On the streets, where I walked alone
With nowhere to go

I've come to an end
In front of you're eyes
It falls from the skies
When you don't know what you're looking to find
In front of you're eyes
It falls from the skies
When you just never know what you will find

I don't want this moment
To ever end
Where every thing's nothing, without you

Algùn dìa voy a encontrar las palabras y pensamientos adecuados.
Hasta entonces.. eso

Uninvited (whatever you made is the same)

2009-02-10T17:44:00.000-08:00

no tendrìa por què estar enojada...
en realidad nunca lo promestiste. solo quizàs. Y sin embargo me pone tan triste.
Ya sè como son, ya sè que no es por tu culpa, pero me gustarìa que te hicieras cargo de tu vida POR UNA VEZ y dejaras toda la indesiciòn que siempre dejàs que te gane y yo ooodio que se te pegue al cuerpo y la cabeza.
Si lo hubieras pedido quizàs yo no estarìa escribiendo esto. Y haciendome -como siempre- la cabeza y escribiendo frases incoherentes con los hechos.
Sabemos lo que pasa, y todos saben què relacion tenemos.
Saben que nos salvamos. Y somos dos ranitas de la realeza, alternando entre humano y cosa-sin-autoestima y las ganas de no tener brazos para no ver las marcas que nos dejamos.
Yo querìa estar. Y querìa ser. Pero ahora no sè cuànto ser y cuànto no ser y sè que todos estamos un poco locos y que se pone peor cuando se revelan. Pero eso no quita que tengan màs de un problema, y bueno, ellos decidieron tenerlos.
No s`pe ni siquiera por què me enojo con la casa del terror, deberìa entenderlos porque yo vivì en una hace no tanto. Pero simplemente no puedo porque no sè còmo no odiarlos, no sè què papel actuar para que estèn conformes sabiendo que nunca lo van a estar, o que nunca les va a importar una felicidad que para mì lo es todo. Ya sabemos como somos de suceptibles. Y quizàs sea mucho una estupidez, una columna de arena sobre un granito de piedra, o al revès, o como sea.
Ya sè que es mucho lo que hiciste, y para mi vale. No digo que no. Pero quisiera que fuera de verdad el mejor dìa de tu vida, y simplemente no voy a poder lograrlo.
Es tan decepcionante...

Sut up and drive,
or just give up with this
don't make the oldest love ruins what you've got now,
is too much to be all lost.

And little one, do not fear.
Seems like every little thing is taking the way.